ДО ЭЙФЕЛЕВОЙ
Бумага. Затупленный грифель. Не знаю, с чего же начать.
То чувство, когда невозможно без выдоха сделать вдох.
Кому рассказать мне? Соседке, хранящей портрет Ильича?
Священнику в исповедальне, который давно оглох?
О том, что берёзы всё ниже, и больше в стволищах колец,
И пальцам моим безымянным последние не впервой.
Купите билет мне заветный, заведомо в тот конец,
Где башня ЭйфеЕля помашет несделанною рукой.
Подайте мне руку покрепче. Чтоб чувствовалось: не упасть.
А если любовь неземную — чтоб не было неземней.