Баллада о метеоневрозе
Какие там мои года!
А у меня внутри — старуха
ворчит, сопит и чешет ухо.
И не уходит никуда…
И всё не так, и всё не то:
соседи, споры, разговоры…
То — слишком узки коридоры,
то — слишком тесное пальто…
Старуха ходит в серебре
и просит то дождя, то света: