Пора привыкнуть к осени,
под цвет достав пальто.
Нас кинули и бросили
лучи тепла. Давно
промокли туфли модные,
погнулся ветром зонт.
Настали дни бесплодные,
где стерся горизонт.
Уходит мир к Морфею,
отбросив лишний хлам,
пред носом хлопнув дверью
по молящим рукам.