Поэт и поэзия

Поэты пишут так тонко, пронзительно… И фразой одной душу вдруг вывернут, удивительно… Только души должны быть побелены, иначе поэты чужими стихами будут расстреляны…

Что у трезвого на уме,
а у пьяного на языке —
то у Поэта в строке…

Шторм оставляет следы на песке.
Жизнь не должна раствориться в тоске.
Что ж там белеет звездой вдалеке?
Это перо в чуть дрожащей руке.
Палец лежит на словесном курке.
Жилкой пульсирует кровь на виске.
Плещутся мысли, как рыбки в реке.
Рифма подвешена на волоске.
Время струится дождём по щеке.
Музыка бродит в скрипичном смычке.
… показать весь текст …

Нашёл перо, каким стихи слагают,
Предание музы, белоснежные листы,
Их пишут сердцем, в души отправляют
Их Зевса дочери диктуют с высоты.

15.01.22
Krestoff

Поэт и Критик — дружба не сложилась.
Поболее, все чаще в контрах находились.
Гнобил судья творца, тем наслаждался.
Пил из поэта кровь и часто ей питался.
Автор знал силу, не копил напрасно злость.
Взял и на критику забил огромный гвоздь.
Поэзия вздохнула полной грудью и живет.
А щелкопер же замарать объект найдет.

Хороших стихов писать не умею.
Плохими бумагу марать не хочу.
Пробегусь в сотый раз,
По вашим строкам
Сергей Александрович Есенин.
Очень жаль, но как ВЫ,
Сочинить никогда не смогу.

Ранимая душа поэта
Потоком истекает слов
На грани он теней и света
И потрясатель он основ…

Иногда с Тишманом, а ещё с известным поэтом Кареном Кавалеряном написал для Валерия Леонтьева: «Не надо яда». Периодически работаю с разными артистами, но творческий союз с Димой заполняет почти всё мое время.

Мне не нужно богатства и славы,
Денег, лести, карьеры, казны,
Не понять мне всей этой оравы,
Душат стены, они мне тесны.

И нет дела до ваших разборок,
Прав, не прав с пеною у рта,
Новый день вам давно уж не дорог,
Дни, недели, года — суета.

Мне так радостно видеть рассветы,
Душу утро волнует всегда,
Птицей вольной поются куплеты,
С ветром в небо летят голоса.
… показать весь текст …

За тот же самый горизонт,
в те дальние края,
на тот неведомый пунктир,
куда, забыв резон,
из века в век стремится мир, —
туда стремлюсь и я.
Судьба все машет мне флажком,
препятствий не чиня;
однако тот простой секрет,
что в странствии моем
большого смысла нет, —
уже не новость для меня.

Ведь что стихи! Бряцанье шпор.
… показать весь текст …

«Поэтами рождаются» — утверждал Брюсов. Кто бы спорил, но отчего не все из них поэтами умирают?