Стекает по стеклу озябший дождь,
Кусок дороги выхвачен из тьмы,
Озноб, иль просто выбивает дрожь,
Пришествие простуженной зимы.
Поль Мориа печален и учтив,
В мой мир сошедший с радио FM,
Как будто бы стирает негатив,
Избитых слов, поступков, жестов, тем…
И остается лишь свеченье шкал,
Зеленых стрелок… Ветер, шорох шин,
Уносят прочь от той, кого искал,
От полной конгруэнтности души.