Что нам осталось кроме хлипкой веры,
надломленной надежды… — но во что?
Не мы хранители, потомки тамплиеров:
у нас не крест в руках, а решето.
Чужие страсти поливаем кровью —
там носовым платком вчерашний флаг.
Там люди по приказу поголовье,
не знающее друг им кто… кто враг.
Там генералы мраморных карьеров,
и как грибами царские дворцы,
Там шутовство и пиршество химеры —
в погонах сумасшедшие «отцы».