Много

Разнообразие одноразовости — ещё не ассортимент.

Поэтов много как хороших,
Ещё больше — поэтесс…
Иная так вдруг огорошит,
На год-другой впадаешь в стресс…

… я заснула… Ты еще написал… я проснулась… Ты … уже написал… никакой интриги… лишь тошнота …
есть люди… которым не ведомо чувство меры… нарушая баланс они все портят … и ведь хорошие люди… и ведь все могло быть совсем иначе

Говорят, кругом один обман. По-моему и не один, а много.

Сначала было много слов, а потом появилось мужское слово.

Когда мало — хватает, когда много — недостает.

Нам достаточно малого, если его много.

Нет ничего у того, кто много просит, а кто не просит — всего хватает

Нас много…
И все разные. Фотографируем жизнь… Говорим, что «все нормально», чтобы не отвечать на банальный вопрос «как дела» правдой. Разговариваем с подругой о сотворении мира, пьем кофе, греем руки в трамвае. Включаем наушники на максимальную громкость, чтоб заглушить кошмарную боль внутри… Слушаем то, что любим… Любим тех, кто нас никогда не полюбит. Ощущаем, что жили уже и не раз.
Плачем…
Пьем. Пьем, как пил Есенин, материмся как Маяковский…
И каждый в глубине себя…
Мы помним любимых по отпе…
… показать весь текст …