Сколько их сидит у тебя в подрёберье, 
бриллиантов, вынутых из руды, 
сколько лет ты пишешь о них подробные, нескончаемые труды, 
да, о каждом песенку, декларацию, книгу, мраморную скрижаль — пока свет очей не пришлет дурацкую смску «Мне очень жаль». 
Пока в ночь не выйдешь, зубами клацая, ни одной машины в такой глуши. 
Там уже их целая резервация, этих мальчиков без души.
Детка-детка, ты состоишь из лампочек, просто лампочек в сотню ватт. Ты обычный маленький робот-плакальщик, и никто здесь н…