Автопортрет

Моя жизнь — это вечный баланс на тонкой грани между:
—  «Береженого Бог бережет» и
— «Сгорел сарай — гори и хата».

В ней намешано- наворочено — и кровей, и чертей, и сказочек, её в детстве считали порченой, ну, а после признали лапочкой, а сейчас она точно — кошечка, хоть не хочет, а просто дразнится: закрывает глаза ладошками и мурлыкает «…восьмикла-а-а-ссница-а-а», и смеётся — играет, стервочка, ведь не любит, а так… ласкается. С червоточинкой, злая девочка, потерявшая нить скиталица, а накручено-наворочено — там Хайнлайн вперемешку с Маркесом, с ней непросто, но междустрочия обозначены красным маркером. Он не знает, чем всё закончится: в ней огонь, но прохладны пальчики, в нём — столетнее одиночество постаревшего Принца-мальчика, но всё туже в клубок свивается, всё острее согреться хочется. … спи, Анюта, усни, красавица, чудо-юдо моё без отчества…

Развела тараканов в своей
голове множество
А они мне теперь твердят Я ничтожество
Что же им я сделала
неблагодарные твари Заставляют меня по пятницам напиваться в баре
и мудрят философы и танцуют в ночи канкан,
подставляя к рукам
очередной стакан, я повытравлю вас ничтожные
рыжие бестолковые и напутствия ваши забуду
беспонтовые заведу себе
бабочек яркокрылых
цветных распутниц будем пить шампанское в свете
фар ночных улиц и не думать о том что было что
есть что будет…

Встречи. Скорей! — пролистать серию автопортретов.

Прости меня, не ведал что творил.
Не понимал, как горькую отраву
Своих отчаяний пролил,
Считая это просто за забаву.
Прости, что не похож на остальных,
И в своем мире нудном закрываюсь.
Пытаясь прокричать в стране немых,
Все чаще остальных я затыкаюсь.
Прости за все слова что говорил,
За то, что многого я не сумел сказать.
За то, что был порою слишком мил,
Тогда, когда кулак нужно сжимать.
Не безразличный, но порой чужой,
Не идеальный, но все признающий.
… показать весь текст …

Писать о ярком, радостном, игривом,
Я не могу… Примите все как есть.
Не думайте… Бываю я счастливым.
Какие мысли, таков я весь…
И я хотел бы написать с улыбкой,
При том, без всяких там смешков.
Но не выходит, хоть под пыткой
Слагать стихи из позитивных слов…
Но если очень уж стараться
То можно выдавить стишок…
Таким не буду заниматься…
Искра — пишу… Писал как мог.

Пью одна на ободранной кухне. Горькой правды хлебнула сполна. Сердце глупое скоро протухнет. Я к утру буду сильно пьяна. Штукатурка на голову пеплом. Дымом едким по лёгким удар. А его унесло с первым ветром. В свежевыкрашенный будуар.

Сулить скандалы в темноте
О том — что гладкость в простоте
О том — мир изучен кратко
О том — что Базз весь без таланта
Зачем он мне?
Не ставлю я себя поэтом
Здесь просто рифмы и стихи
Я пьян, зависим, все на этом
Во мне одни лишь блядь грехи!
И в строчках точно
Многоточия!
Проклятьем мне
Я Одиночка!