Как же хотелось, но не быть,
В том Рождестве, где мама,
И дверь родную не открыть,
Не впустит — так упряма,
И только запах пирожков,
От той поры — домашних,
Тесто, не видя берегов,
Ползёт на стол из квашни.
И вот у каждого в руках,
Румянобокий пончик,
То Рождество всегда в глазах,
Пока путь не закончен.