Я пахну весной.
Я пахну полевыми цветами.
Я пахну росой.
Я пахну белыми кувшинками.
Я пахну грушами, что в подвале.
Я пахну летним днём.
Я пахну пузырьками в бокале.
Я пахну первым дождём.
Нет… Я не пахну французскими духами.
Я пахну губами… словами…
Я пахну воспоминаниями…
где ты мой…
Я пахну тобой…

Моя свобода началась там, где я полюбила одиночество.

Стыдно может быть за написанную мысль, а не за грамматические ошибки в ней. Смысл важнее.Всегда.

Ночь.Море.Пирс.Волна.
-Свободна?
-Нет.Одна.

Моя мама говорила:"Если настроение зависит от погоды, то человек вырос… Детям всё равно, они радуются каждому дню.)"

А кто Вам сказал, что я лилия? Мои глаза цвета моря? Моя кожа фарфоровая? Или наивный взгляд, которому каждый из Вас будет рад… Моей заслуги здесь нет. Джо Дассен пел родителям, чтобы я появилась на свет… Это всего лишь дань… Но, если кто-то из Вас переступит грань… Я словами, как ядовитым плющом отхлещу по лицу и никогда не прощу. Я лилия… Что цветёт в королевском саду.

Если не было душевной близости,
Значит ничего друг другу не должны…

Он не смог растопить лёд
в её душе и начал добавлять в него виски.

Каждый сам судит сколько в нём добра и зла. И взгляд этот субъективен. Но, беспристрастные высшие силы расставят всё по своим местам, вне зависимости от нашего мнения.

Я ревную к нежным словам…
сказанным для неё …
я ревную к страстным стихам,
что написаны ей…
я ревную к родным рукам…
что ласкали по волосам…
я ревную к её нежным губам…
что приводили тебя к миражам…
я ревную к ночным звонкам…
что приближали к нашим мирам…
я ревную тебя к ней…
я ревную к прошлым планам…
я ревную к единственной…
там ты нежней…
… показать весь текст …

Распинайте меня за мою откровенность… Это я… Это данность… Это мама ушедшая рано… Это старые раны… Это цветы не подаренные утром ранним. А, вечером -стандартом…Это руки на талии восхищенные, а хотелось бы умиротворённые… Это молитвы за сердце родное-остановившееся…Отмолила-забившееся…Это коридоры больниц, там где пропасти нет границ… Где врачи, как пророчество… Это минуты отчаяния… Это крики о помощи… Это моё откровенное одиночество…

Если ты потеряешь всё… сражайся за единственное, что у тебя останется — самоуважение.

Он достанет опять чёрное-белое фото, он повторит наизусть её письмо, он вернётся опять туда, где она… босая на зёленом лугу… танцует лишь для него цыганочку…"Рыжик" повторит он как мантру, ты такая одна… я тебя не забуду… Он читает её… ища между строк память о нём… Сложилась судьба у неё… выросли дети… не от него… она так ещё молода… на пробежку с утра… он рад за неё… но, память хранит мимолётную встречу… и не веря обманному интернету… он и тридцать лет спустя напишет в газету…"ГАЛЧОНОК!Я СКУЧАЮ… ГДЕ ТЫ?

Научите меня верить людям…
Научите меня верить тем,
кто не хочет играть…
Научите меня их распознавать…
Научите меня про тесты забыть,
научите меня ответы за правду принимать…
Научите меня больше никогда не любить…
Научите меня верить… опять…
Научите меня доверять…

Зачем мне чёрный список, если я там у всех.)

Мои крылья белые… нет…не сломаны… нет…не вырваны… они подстрижены… унижены…обломаны…обманами…туманами…звонками…стонами…криками…губами…не моими… а те, что между ними… Измены-вОроны на все четыре стороны… сил нет для обороны… Я ворона… белая…там, где стая чёрная…

Как не заразиться от тех, у кого от бреда нет иммунитета…

Судьба -это как двое под дождём,
А любовь-это эти двое под зонтом.

Кто первым сказал ложь… на той стороне и правда?)

Мысль в руках того, кто её принёс.Вовремя.