Говори — ясно, тихо и кратко,
проси — мало, но часто —
уходи: молча и быстро!?)

Всё как-то просто в чаще хвойной,
Сидеть мечтая тут у ёлки стройной,
У костерка пить чай из трав душистый,
Вдали туман раскинулся пушистый.

Лицо открыло солнышко с востока,
Галдит в кустах крикливая сорока.
Кудесник — ворон пролетел над пышной кроной,
Поведал весть свою в стране зелёной.

Погладил ветер утреннее поле, —
Крылатый странник гуляет по раздолью.
Заря раскинула росистые алмазы,
Журчит река — рассказывае сказы.
… показать весь текст …

Когда самовыражение важнее творчества критика воспринимается болезненно

Встречаю утро. Город оживает,
За окнами царит предвечный свет.
А кофе ароматный остывает,
И суеты былой в помине нет.

Пушистый кот мурлычет на коленях,
Он тоже созерцает этот мир,
И в этих чудных, ласковых мгновеньях
Волшебный миг в безмолвии застыл.

В моем саду рябина пламенеет,
Роняя капли утренней росы.
Душа от этой красоты светлеет,
И тикают с кукушкою часы.
… показать весь текст …

Новые дни, белый сюжет.
Нет новостей — может, и нет.
С неба дожди, и лужи полны,
Старые песни новой волны.

Вышел на час — просто пройтись.
Прямо сейчас лучше окстись.
Сняты лимиты на тишину,
Но в одни руки — правду одну.

Память дырявая, точно сыр,
Веря бетону брони квартир.
Всяк за себя, но все вместе ждём,
Что наша пешка станет ферзём.
… показать весь текст …

Легче дождаться всего, когда всего — ничего!

Ты откуда, крикливая чайка?
В сером небе над морем зависла,
И зовёшь кого-то печально,
Растревожив случайные мысли.

Может смерть косу точит до срока,
Чтоб исполнить обет нынче давний,
Спит маяк чужой и высокий,
Лижут волны холодные камни.

Пустота в одинокой Вселенной,
Ни любви, ни надежды, ни веры,
Словно вырвавшись в муках из плена,
Дух стремится за стратосферу.
… показать весь текст …

Состояние от того, «Что у трезвого на УМЕ», до " того, что у пьяного на языке.» — УМОпомутнение.

Упрямство в кисее,
Спрячь коготки в перчатки.
Есть, как на серебре,
Забыв подать фарфор…
Кошачесть грации…
Округлость недостатков…
Упасть, отдаться и —
Произвести фурор…

О, райская печаль
Потерянной улыбки!
В глазах цветет миндаль…
Эпический разврат —
Из тени сделать свет,
… показать весь текст …

Любовь — это не просто слово и не вспышка эмоций.
Это прежде всего поступки.
Реальные, ощутимые действия.
Любовь — это когда берегут.
Берегут от колких слов, от негативных эмоций, от всего, что может ранить.
Любовь — это уважение.
Уважение твоего мнения, даже если оно отличается.
Уважение твоего выбора, твоего пути, твоих границ.
Любовь — это поддержка.
Это когда рядом в трудную минуту, и в болезни и в здравии. Не на словах, а на деле. Когда ты знаешь, что ты не один.
Любовь — это интерес.
Обоюдное желание развиваться, творить, отдыхать, созидать.
Любовь — это не статичное «я тебя люблю», а движение навстречу друг другу каждый день, каждое утро, каждую НОЧЬ.
Любовь — это не просто чувство. Это выбор, к
… показать весь текст …

Словно дремлет в грёзе светлой
Тишина вокруг пока.
На востоке чуть заметно
Розовеют облака.
Лес пленит дыханьем свежим,
Манит прелестью своей.
И чарует трелью нежной
Ранним утром соловей.
От его колоратуры
Встрепенулась вся земля!
Небо заревом пурпурным
Растекалось по полям.
Солнца луч берёз коснулся,
Поцелуем разбудив.
… показать весь текст …

Отражение в платьице белом-
В зазеркалье свои есть секреты,
Словно линии писаны мелом,
Серебристым лучиком света,

Будто облачко с неба спустилось,
В зазеркалья страну что пробрАлось,
И в красе своей там затаилось,
В этом образе белом осталось,

Отражение в платьице белом,
Как картина любви вдохновения,
И ТВОРЕЦ, как художник умелый,
Создал лик для его озарения!
… показать весь текст …

Каждый знает, что это хлеб круглой формы. Но те, кто имеет дело с выпечкой, возразят, что изготовить хлеб в виде шара не просто. В печи он сплющится под собственным весом и потеряет форму. С точки зрения кулинарии, колобок — это шарообразная хлебная буханка.
У нее на Руси было несколько названий: колобуха, калабушка, колеб.

Для изготовления такого хлеба брали муку нескольких сортов. Помните, как старуха «по коробу поскребла, по сусеку помела»? Верно, колобок пекли из остатков муки пшеничной,…
… показать весь текст …

Не пишется. Не то чтобы пусто — нет, внутри шумно, но это как пазл, у которого все детали перевернуты рубашкой вверх. Знаю, что там есть картинка, вижу ее краем глаза, но собрать — ни сил, ни слов.
За окном вечер. Хоть и летний, но небо затянулось тучами и потемнело. Поднялся ветер, и в голове -та же самая канитель. Мысли приходят и уходят, как тени, оставляя только смутное ощущение, что что-то важное было — и ускользнуло. Наверное, это просто такой день. Когда не надо искать смыслов, а можно просто посидеть, и позволить себе быть не у дел.
И даже если сегодня слов не будет — это не страшно. Они придут завтра. Или послезавтра. Когда тот самый пазл сам собой сложится в нужный рисунок. А пока — просто чай и этот странный, зыбкий покой между строк…

Когда добром мы в день вольёмся,
Грядущий вечер — добрым будет.
Коль в мир, как в море, окунёмся,
То интернет вдруг обезлюдит.

Волна свиданий в местном парке,
И прелесть шахматных обрядов,
На танцплощадках будет жарко —
И люди вспомнят, как быть рядом.

Однажды жизнь круто меняется и возвращает на давно пройденные дороги с одной единственной целью, чтобы ты нашел потерянного и забытого себя.

Он был архитектором — строил воздушные замки на песке.

Он понимал, что надо жить иначе, но как — не понимал.

Фантасты — это те, кто в настоящем умеет писать инструкции к будущему.

Уходить нужно только тогда, когда тебе больше ничего не нужно, даже позволения уйти…