Пусть сотни мудрецов твердят
Пусть сотни мудрецов твердят о правде — всё равно,
Под этим солнцем испокон веков заведено:
Гончар слепил кувшин, раба, царя и нищего из глины,
И каждому свое клеймо начертано, дано.
Вращается земля, идут века, бредут всё также караваны,
Но рабство пред инстинктом смертным так и не побеждено.
Всё так же пешки на доске истории безмолвно гибнут,
Пока верховный Шах пьёт игристое вино.
Кричи об истине, взывай к уму — но миру всё равно,
Ему проснуться от шаблонов древних не дано.
Лишь одинокий пилигрим прошепчет тихо: «Зачем мы здесь?» —
И этот слабый возглас канет в вечность или