В цехе типографии — ровный гул машин,
Там мой муж трудится, полон сил и вершин.
Вокруг — листы, краски, чёткие макеты,
В деле своём он — мастер, без сомненья, это.
Он приходит утром, когда город спит,
Где‑то там, за окном, рассвет едва горит.
Включает станок — и начинается труд,
Каждый шаг отточен, каждый миг тут ждут.
Проверяет формы, настраивает вал,
Чтоб оттиск был чётким — он это знал.
Цвет должен лечь ровно, текст — без помех,
Точность — в привычке, в движении рук, во всех делах.