Мигают звёзды смятою фольгой,
как приговор на казнь далёкий свет.
Идёшь с поднятой к небу головой,
в котором никого пять тысяч лет.
Ковш выгнут тонкой, но стальной петлёй.
След пуль от остывающих комет…
И тянет, тянет жуткой полыньёй
высот фальшивых тусклый трафарет.
Ведь кто-то же освоил ремесло
наклеить звёзды, словно к потолку,
сливающих холодным ливнем зло
наивному бродяге-простаку.