***

О, этот запах от земли… Корица и имбирь.
Осенняя пора, а ты и не заметил,
Как заиграли краски здесь. Открой глаза свои,
Вдохни поглубже и впитай в себя минуты эти.

Сколько строчек должна я убить?
Сколько слез должна проранить?
Что бы я услышала обычное «прости». Что бы сердце не смогло мое пропасть!

Толерантность как беззубье,
Принимай и поощряй,
Только пища будет твёрда,
Жуя челюсть не сломай…

Я слышу лишь шум дождя за окном,
уж несколько дней, а может и месяц…
Не балует август нынче теплом,
а может не нынче, а лет эдак десять…

Мой сузился мир до размеров двора,
которым дышала я долгие годы;
в котором рождалась и жухла листва,
а строчки стихов не дождАлись свободы.

Прогулки не стали спасеньем моим —
они лишь ненужную грусть притупляли,
и снова ни строчки, и снова одним
чистым листом меня награждали.

Если мои строчки критикуют, значит, признают объектами, достойными критики.

Стать человеком в черных ботинках,
черным бандитом в самом себе
Встать на рассвете совершенно разбитым,
ничего не увидеть дальше руки
Пусть унесет тебя эскалатор,
ты не новатор в своей среде
Прыгни в вагон, потому что так надо,
только подальше уйди от дверей
Чтобы к закату стерлись ботинки,
ступни коснулись холодных камней
От знакомой платформы до самой развилки,
где не бывал никогда и ни с кем

Есть те стихи, — которые кричат,
А есть, что шепчут и волнуют строчки;
В которых от начала и до точки
Рассвет алеет и плывёт закат.

Есть те стихи, — которые зовут
В чужие и неведомые дали,
Или дождём как капли по стеклу
На сотни бликов разлетясь ударят.

Есть те стихи, — в которых суета
Разбросана на крохи и мгновенья.
На узких строчках чистого листа
Мечты и страхи, тайны и сомненья.
… показать весь текст …

У злости есть полезная черта,
Рычаг для второго дыхания,
Когда без сил и еле ноги волоча,
Включается зажигание…

Россыпь слов —
Сердца строчка.
Нет оков…
Оболочка.

Птицей ввысь
Душа рвется.
Не держись.
Не сдаётся.

Пусть всё так.
Значит, надо.
Боль — пустяк,
Отклик ада…
… показать весь текст …

Кто выдумал, что голубой — цветок печали?
О нет, то чистой радости исток.
В нем плещут реки, море, океаны,
Сияют небо, жизненный поток.

Ляг на траву, я лягу следом.
Пусть мы и в разных городах,
Но если смотришь ты на небо
Со мной — не одинок тот взгляд.

Так много линий к горизонту
Ведут неведомо куда.
Когда находишь жизни контур,
То видишь — ценность высока.

И все, что было, есть и будет…
О, в этом прелесть есть своя!
Ты рождена, чтоб жить минутой,
Почувствовав в ней всю себя.