Тонкие, ранимые, милые поэты,
Славные, прекрасные, строчек пируэты —
Ночи бесконечные- творчества порок,
Радости и грусти — каждый день глоток

Точно необычные, странные поэты,
Смотрят, ввысь, на облако, бегают по рекам,
Дышат ли туманами, пройденным дождём —
Вмиг, ложатся строчками — новости, пером

Верные, и добрые, чудные поэты…
Шепчут себе под ноги, словно в менуэте,
Видят всё хорошее — с радужным зонтом,
Если же расстроены — чернь, и всё черно
… показать весь текст …

Звоните чаще, пока вам рады
Пишите строчки, пока их ждут
Улыбка лучше любой награды
Найти минутку — не тяжкий труд

***

А духу так свободно… Нас осень осенила.
И мысль то упадет, то с листьями взлетит.
Последний урожай, последний шепот года,
Последний крик и плач. И вдруг все замолчит.

Спящий поэт, как «кокон шелкопряда»!? -
Прядет строчки стихов на рассвете
от лучиков Солнышка ясного и мудрого?)
Те строки, что по душе и по сердцу его))!
Редки хоть озаренья мыслей, зато они —
чисты, полны любви, добра и смысла!?)
А коль и воплотятся в дивны строчки,
Так это всё- Дары от Неба?
Потом?- опубликует их поэт, и
щедро фотоснимками проиллюстрирует!
Тогда можно и подарить, прочесть их
вслух?!
Чтобы порадовать: читателей своих,
коллег -поэтов, тех — соратников по
… показать весь текст …

В одном из конкурсов прочитала строчку участника: «У женщин, в декольте, давно не «рылся»…

А вам как? Мне даже не смешно)

ЛЕТА
СТРОЧКИ!))

* * *

Парит и дышит тихо, Некто — за плечом;
следит ли Он, как пишутся стихи
сегодня?
Как светлый Ангел, — робкий гений, —
всё мне вещает: «Главный стих
не изречён!»
В любви нам ль помогает — Муза-
с в о д н я?
Пусть у читателей иных
… показать весь текст …

Здесь могла бы быть первая строчка…
И вторая — ушла, не дождавшись.
Третья строчка чихнула и тоже
Растворилась в пространстве вечернем.
Лишь последняя строчка на месте,
Потому что ей все безразлично.
И не страшно ей быть одинокой,
непрочитанной быть ей не страшно…

Вот бы мне у неё научиться
Принимать пустоту и молчанье…
Быть готовым к простому уходу,
Каждый день быть последней строкою,
Улетающей в тихое небо…

Поэзия сродни шаманству,
Шепча рифмованные строчки,
Я доведу тебя до транса…
А, может, доведу до точки…

Написал всего две строчки, за что и двойку получил.
Вот если бы побольше строчек, отметку выше заслужил.

У совести нет глаз,
Она сидит внутри,
Ей выбирать из разу в раз,
Быть безвести, или себя найти…

Я —поэт, тем интересен.
Средь поэм, глаголов, песен.
Не поэт—не был бы здесь.
И стихов не перечесть.

Как могу я сочинять?
Строчки разные писать.
Текст, а может быть фигню.
Вы прочтите речь мою.

Можете сказать грубей.
Среди гениев—злодей.
О любви и о войне.
Вот рождается в уме.
… показать весь текст …

Не зацепят четыре строчки?
Тогда и сорок — уйдут в пустоту.
Не помогут ни многоточия,
Ни тире, длинною с версту…

Лукавит человек сказав,
Чужое мнение — безразлично,
Он с радостью готов его принять,
Когда оно приличное.

— Всё повитушничаете? -
спросила я у дамы, пытающейся помогать графоману родить строчку)

Каждое стихотворение, даже строчка — страстный протест против уготованной участи. Человеческий бунт против равнодушной вечности.

Я не люблю размазывать по строчкам
Соплей любовных глупую пургу.
В стихах моих средь пауз, многоточий,
Не дарит фарт мне лёгкую судьбу.

И слякоть слёз унылых от прощанья
Не вытирала я блаженством слов.
Не верила в жизни обещаниям…
Слюнявым объяснениям в любовь.

Не шла по трупам, не искала счастья.
Судьбы изломы были, как у всех…
Лишь фильтровала краски я контраста.
Жизнь не казалась сказкой из утех…
… показать весь текст …

Это здорово
когда,
рутину кроша,
Строчки
можно
поставить
лесенкой!
Эта метаморфоза
вполне хороша.
И стихи писать
станет
весело!)))

Но если уж падать, разбиться на части,
То так, как можешь лишь ты.
Ты смотришь на небо, себя излучая,
И видишь другие пути.

Четыре строчки… Да, не густо.
Кому-то многословье по душе.
Четыре строчки — это сгусток
раздумий, мыслей. Не клише…

Я — карандаш. Пишу. Пишу до отупенья.
А мной всё водит ненавистная рука.
Изводит до смерти. Дай, Господи, терпенья!
Не дай списаться под рукою дурака.
Дай, Бог, же силы мне, чтоб пишущим остаться,
Мягкосердечность мою твёрдостью сменя,
Чтоб не скрошиться мне однажды, не сломаться,
Чтобы огрызком не забросили меня.

Я — карандаш. Я — раб. Я рук не выбираю,
Я в них держусь и дело делаю — пишу.
По строчкам бегаю, на строчках умираю
И в то же время, только бегая, дышу.
Иначе мне нельзя — не пишущим объявят,
… показать весь текст …