На дворе пошёл снежок,
Сразу выскочил Дружок,
И со всей щенячьей дури
Вмиг пустился наутёк.

Будто кто в него вселился,
Будто кто его кусил,
До того навеселился,
Что упал почти без сил.

Уши — крылья, хвост — торчком,
Переполошил весь дом!
То на двор, то на кровать,
Никому не дал поспать!

В ясный, погожий,
весенний денёк —
без слёз не взглянешь на снег…
Слепит.

Зима землю покрыла
серебром,
Накинув белоснежную вуаль.
Я красоте природы тихо
внемлю,
Сияет снег хрустальной
чистотой.

8.01.2025.

Стареет снег… Свалявшись кособоко,
уже не бел, а грязно-серо-рыж.
Он весь в песке. И в желтых весь подтеках,
как в синяках от льдин, упавших с крыш.

Ах, как пушист и чист он был, вчерашний
огромный нежный лебедь за окном!
А в памяти — шутнице вечной нашей
останется истертым полотном.

Идет весна… В ней всё свежо и верно.
Она юна и радостна для всех.
Но как назвать мне молодостью время,
когда стареет снег?

с лопатой дворник кроет матом
сугроб с застрявшею телегой
я ж радуюсь одна как баба
из снега

Падает снег… холодный… на эти плечи…
Хрупкие плечи… ветви японской Вишни…
Снег за окошком… Не лечит время, не лечит…
Ты так боишься в Судьбе оказаться лишним…

Тонкие ветки… так ласково льнут к окошку…
Кажутся рядом… так близко… /что вот обнимешь…/
Там за стеклом… в саду… а не понарошку…
Снежный свой плед так бережно ей накинешь…

Снег всё тот же, но глаза уже видят другое

кружился снег…
не падал, он парил,
а юная зима, словно девчонка,
боялась, что не хватит ей белил,
по площадям вальсируя позёмкой…
и лёгкий флёр мне голову кружил,
а я дышала воздухом морозным
и этот вечер, он заворожил…
казалось мне, не снег летел,
а звёзды…

За окном суета остудила свой пыл,
подчинившись метели и ветру.
Город резко застыл, будто вовсе не жил,
снегом кутаясь по сантиметру.

Только в тёплых домах оживленье и свет
вперемешку с весельем и смехом.
Жизнь снаружи мертва, её попросту нет,
она где-то доносится эхом.

Никого, ничего, только холод и хмарь,
даже звезды с луной потерялись.
Наступила зима, как твердит календарь,
с той же ноты, с которой расстались.
… показать весь текст …

Такой холодный белоснежный снег
Ускорил жизни безмятежной бег.
Он оставался на моих ресницах,
Смотрел в глаза… Всю жизнь мне будет сниться

Проклятый снег, которому нет дела,
Что средь зимы душа весны хотела,
Что рассекая воздух белой ватой
Он в расставании сердец остался виноватый!

Кружила вьюга, словно пела скрипка,
А на губах застывшая улыбка
Тоски, печали, разочарованья
И боли от нежданного прощанья.

Осенний обморок. Лысеющий ноябрь.
Осколки листьев — августа осколки.
Жизнь погружается, как Китеж в Светлояр,
на дно заиндевевшего посёлка.

Осенний обморок. И медленно на нет
сошла луна сверкающей подковой.
И тихо так. И пробуется снег
на роль врача в больнице поселковой.

Как хорошо, что мы теперь вдвоём,
и снег приносит истины простые,
о том, что мы ещё переживём
и тишину, и осень, и Батыя.

Слово мир — это шире планеты.
Бесконечность и тонкая нить.
Это то, что по древним заветам
Мы, как можем, должны сохранить.

Это неповторимое эго,
Что сидит внутри: в каждом из нас.
И по снегу с волнительной негой
Я иду в магазин «Мир колбас».

Я готов пойти на все! — решил снег… И ведь пошел же …

А к нам опять пришла зима,
Опять пороши и метели,
И даже птицы улетели
В свои пригретые дома…
Опять земля укрылась пледом,
Замёрзла, бедная, без снега,
Простудится не ровен час…
А снег идёт, опять кружится,
Снежинки тонкой вереницей,
Легко заканчивают бег,
Сплетая на земле свой плед,
Который не спасёт от ветра…

Велика Россия, но снег кидать уже некуда…

Безумствовала вьюга,
За окнами — метели.
Мы вторили друг другу.
Одну мы песню пели.

На лыжах в лес ходили,
Где снег — на лапах елей.
Смеялись и грустили,
Любили, как умели.

И на опушке леса
Под музыку Вивальди,
Где снежная завеса,
Зимой поцеловались.
… показать весь текст …

У снега есть такое свойство: ему навалить на всё.

Апрель не пишет. Выбыл адресат,
Надежды на тепло заносит снегом,
А мы летим, подхваченные небом,
Снежинками в японский зимний сад.
Там камни сохранят любой секрет,
А боги спят, в деревья прорастая.
Сегодня снег — когда же он растает?
История моя совсем простая:
Я ту люблю, чьим именем согрет.

…брожу одна по декабрю, неспешно хлопья снега собираю, и лгу себе, что не люблю, и лгу себе, что забываю…

Какое глубокое небо… И как переливается, какими оттенками! И эти стога, у ходящие в бесконечность, и осыпающиеся искристыми дождями на все вокруг… И леса вдали, и арбузы, и снег… И все это — в одном стакане!
Какие чудесные грибы… !