У криворукого руки не болят! А только затылок, шея и задница.

Каждый раз, когда я целую твои руки, я оказываюсь в сладостном плену твоего сердца!

Зимою — холод, летом — зной,
А осень льет дождями…
И вот уж кажется порой,
Как будто Рок над нами.

И вот — Весна! В душе — цветенье!
Влюбленных множатся ряды,
И воздух дышит наслажденьем,
«И предо мной явилась ты…»

И сколько б раз не повторялось
В природе это волшебство,
Хочу, чтоб в памяти осталось
Мгновенье каждое его…
… показать весь текст …

С любимым человеком везде, всегда рай.
Потому что только его руки, его губы могут вознести к блаженству.
Ведь он знает как прикасаться, целовать, что прошептать на ушко. Знает, когда нужно быть ласковым, а когда шлёпнув по попке, развернуть и жёстко отыметь. Он знает тебя как никто, и улавливая твои желания исполняет их.

Тай Ночка

Никогда не сидите сложа руки, если их можно занять чем-нибудь более приятным на ощупь…

Ценности в разных руках имеют разную ценность.

Глаза боятся, а руки… в брюки!

Расстояние между вашими вытянутыми руками равно вашему росту.

Проверил на себе. я в шоке!

Врач посоветовал поехать на море, подышать морским воздухом. Пересчитала все финансы, махнула рукой, пошла в магазин, купила две селёдки, привязала к вентилятору, сижу — дышу.

ах простите сударь
нож не в той руке
оттого что в правой
палец на курке

Носите своих женщин на руках, чтобы не очень заносились

дыханьем по коже… разве возможно…
по контурам тела с тобой совпадая…
я чувствую только… что все «очень можно…»
когда в руках нежных твоих… снова таю…

куда б я ни шла всегда попадаю в осень
ты меня спросишь ну где тебя дуру носит
не ровен час подоспеют уже метели
счастлив лишь тот кто умер в своей постели

я же отвечу не правы вы все про осень
чувства она как травы под корень косит
и обнимает руками ветвей нагих
мне б умереть успеть оказавшись в них

Что с человечеством не так,
С надеждами живущих?
Всё меньше делающих рук,
Всё больше — загребущих…

Женщина мечтает об умном, красивом, обеспеченном, чтоб носил её на руках, а в итоге влюбляется в идиота, которого сама волочёт волоком по жизни.

Вы держались за мамины руки, когда делали первые шаги.
Вы вытирали ими слезы.
Вы пожимали ими руки близких.
Вы протягивали их навстречу. Кто-то их брал в свои, чтобы ты не остался со своей болью один на один, а кто-то клал булыжник в твои протянутые руки.

Полыни выпито сполна,
Горчит проклятье.
И не спасет бокал вина,
Измято платье.
Вновь руки рук не воскресят.
Пиши пропало.,
И губы губ не окропят…
Я так устала
Бродить по телу без любви,
Как по пустыне.
Горчит настойкой на крови
Забвенье ныне.
А сердце просит божий дар —
Святой источник.
… показать весь текст …

Материя есть волокно. В руках творца как пластилин оно.

В городе
где столько мостов
нет перекинутых через забвение рук
которые бережно перенесли бы тебя
через невзгоды
через сомненья
Перекидываем жердочки
рискуем свалиться в Лету
раньше условленного
ползем на четвереньках (лишь бы доползти!) —

И забываем
что весь смысл-то был
не в этом.