а неба синь рубахой нараспашку,
взахлёб поющие о жизни соловьи;
провинциалом жить совсем не страшно,
пахать и сеять хлеб своей любви;
не променяет он свои одежды:
на небоскрёбы и асфальты — фальшь земли;
не размышляет о надежде на изменения,
и не мечтает, чтоб его спасли…