а неба синь рубахой нараспашку,
взахлёб поющие о жизни соловьи;
провинциалом жить совсем не страшно,
пахать и сеять хлеб своей любви;
не променяет он своей одежды:
на небоскрёбы и асфальтов — фальшь земли;
не чает, не мечтает о надежде
на изменения, и чтоб его спасли…