Два взгляда, словно ток по венам,
Пересеклись на станции Любви.
Сердец набат, пульс к переменам,
Свиданием в садах, весной цвели.

Открыты счастья двери, ах любовь,
Игра вселенной сердца соединяет.
Танец влюблённых душ, бушует кровь.
Им небо жизнь, судьбу благословляет.

Им воздухом одним дышать,
Стихи и песнопенье вдохновляет.
Словно крылья выросли, пора летать,
Эдема сад влечёт, благоухает.
… показать весь текст …

Я воздух колебать заколебался,
стишок хотелось очень сочинить —
не получилось ничего, как ни старался,
ну, ладно, видно так тому и быть.

Ты сядешь в СВ и поедешь в Питер,
Тебе на дорогу свяжу я свитер,
Вложу свою душу в каждый стежок,
В кармане зашью оберегом стишок.
Спрячусь в улыбку, чтоб слез не видно,
Сердце моё собьется с ритма,
Мне ждать суждено, пока ты далеко,
Как верный твой преданный Хатико.
Ты будешь мне делать в дороге селфи —
Вот Пермь, Кострома, вот поля и веси…
А я не могу… если мы не вместе,
А я задыхаюсь, в груди мне тесно…
Давай лучше я поеду с тобою,
Мы будем в пути заниматься любовью,
… показать весь текст …

Путь на Парнас — расплавленная лава,
Сто тысяч лестниц и ступеней вверх,
На каждом перекрестке — бой кровавый.
Здесь умирают люди за успех.

Пощады нет на полосе для взлёта,
В слова здесь добавляют цианид,
А шея выпрямляется гарротой,
С приемом этим горло не болит.

С висков спадут распущенные кудри,
Мои стихи зачитаны до дыр,
В них много несуразицы и дури,
В них рифмы, как путаны нетверды.
… показать весь текст …

В окнах счастливых — не наш силуэт.
Окна /чужие/ жестоки…
Мысль промелькнёт, что за шторами свет —
Солнце, для одиноких.

Осень со скверов сняла жухлый скальп,
Выдождив лету «спасибо»,
Выплюнув нас на промокший асфальт,
Красивых, но несчастливых.

Я не желаю мгновенных побед —
Жизнь не приемлет конспектов.
Вновь ухожу… от себя и к себе,
Целуя ногами проспекты.

Если умрёт музыка и поэзия — в душах людей воцарится тьма.

НА ИСПОВЕДИ
Как ребенок больной, просит помощи женщина эта,
Свой печальный рассказ все не может окончить никак.
В покаянии плачет. И тихое облако света
Покрывает ее, отгоняя отчаянья мрак.
Чудотворец с иконы взирает участливо-строго,
Сколько веры вместилось в его непреклонных зрачках.
Я по Воле святой отпускаю, помедлив немного,
Согрешенья ее, сам повинный во многих грехах.
Священник Анатолий Трохин.

Ты снова замолчал, и мне не пишешь,
И тёплых слов твоих, я жду давно.
Ты сердцем и душой меня не слышишь,
Но знаю я, тебе не всё равно.

Откликнись, отзовись, прошу любимый,
К тебе я музой, поздно вечером приду.
И отогреются стихи, в душе застылой,
И полетят мечтой к сердечку моему.

А сердце бъётся в такт, неровно дышишь,
Тоски любовной, услышишь голоса.
Во сне приди мой ко мне, мой милый, слышишь,
И нежной радостью, наполнится душа.
… показать весь текст …

Война, как страшно это слово,
Мороз по коже, кровь в огонь.
Приказ не отступать, сурово,
Звучал как выстрел приговор.

Держать, высоту не отступая,
Сжав губы, дыхание затаив.
Побеждать фашистов, всё сокрушая,
С победным кличем высоту сохранив.

Окоп, тишина, перерыв, затишье,
Огонь, кровь, война, пулемётный надрыв.
Озноб, пустота, взрыв, пепелище,
Ладонь. боль, борьба, огнемётный прорыв.
… показать весь текст …

Ах, если б у себя могли мы Увидеть все, что ближним зримо,
Что видит взор идущих мимо
Со стороны, —
О, как мы стали бы терпимы
И как скромны!

Ты влилась в мою жизнь, точно струйка токая
В оскорбляемый водкой хрусталь.
И вздохнул я словами: «Так вот ты какая:
Вся такая, как надо!» В уста ль Поцелую тебя иль в глаза поцелую,
Точно воздухом южным дышу.
И затем, что тебя повтречал я такую,
Как ты есть, я стихов не пишу.
Пишут, лишь ожидая, страдая, мечтая,
Ошибаясь, моля и грозя.
Но писать после слов вроде:"Вот ты какая:
Вся такая как надо!" - нельзя.

НАЧНИ С СЕБЯ
Начни с себя. Всего два слова,
Произношу я их любя.
В них всякой мудрости основа,
В них суть любви: начни с себя.
Судить других легко и просто,
Но на себя всегда смотри,
С себя снимай свою коросту
И плесень, скрытую внутри.
Начнешь с себя — и не осудишь,
Суди себя — и не солжешь.
И станут проще, ближе люди,
И гордость гнусную сожжешь.
Начни с себя, твержу я снова,
… показать весь текст …

Хотелось ночь мне посвятить стихам.
Раздумья ночи как-то ближе к Богу.
Мелькали строки слабы и убоги,
Как чаю светло-желтого стакан.

Непросто взять вот так и донести
Ту глубину своей сердечной боли,
Чтоб не сказал читатель, а доколе
Нас будет мучить чувств чужих стриптиз.

Диагнозы нам ставят не врачи,
Поэты мы иль, может быть, поэтки.
«Ятрани» вдруг почудилась каретка…
Туда-сюда… Стук клавишей в ночи.
… показать весь текст …

Осень, сколько в этом слове… Для всех она разная, каждый видит её по своему, здесь смесь воспоминаний из прошлого, настоящего и будущего, невесомая вязь из прозы м поэзии, где поэты воспевают многоликую красавицу Осень, видя в ней только яркие стороны. Осень напоминает картину составленную из опавших листьев, сохряняя гербарий времени, медленно погружаясь в осенний туман. Осень это романтика, жёлто -красочный листопад кружиться в последнем вальсе, уютная пора подведения итогов, это тихая спокойн…
… показать весь текст …

«Бездарен не тот, кто не умеет писать повестей, а тот, кто их пишет и не умеет скрыть этого.»
Антон Чехов «Ионыч».

Спи спокойно, дочка, и прощай!
Не сердись, что гробик такой маленький.
Грусть скупую скинув невзначай,
Я спою еще раз; баю-баиньки…

Ты прости, родная, что не в нас…
В комнатку твою, с твоей колясочкой…
Разорвался проклятый фугас,
Жизнь перечеркнувший твою начисто…

Ты прости, что проклятых садюг
Не добили мы в тот раз. Политика…
Говорили: Павших, мол, не бьют…
Запретили… Ну и что же вышло — так?
… показать весь текст …

Место Души

-Наверно сломался, а может быть, просто заело…
-нельзя починить? очень нужно, чтоб он ощутил…
-а вы по гарантии были? Писали на Небо?
-вы знаете, там его в списки никто не вносил…

-ну что можно сделать? Замену какой-нибудь части?
А может отмыть? Может просто поможет вода?
-потрепан, я вижу, но грязь не виновник напасти…
она не его (только сверху) внутри — чистота…

-но он еще теплый, прошу, помогите, чем можно!
Быть может в крови не хватает каких-то телец?
… показать весь текст …

Иногда самое лучшее, что могут сделать некоторые поэты для человечества — это ничего не писать.

Звёзды хрустальные в величии ночи,
Бархатной мглой, заполняли небо.
Медленно кропали, у подножья строчек,
Стихи в горизонт, появлялись стыдливо.

Ослепляла луна, серебряным шаром,
Закрепляла рубеж, у горного подножья.
И сгорала душа, полнолунным пожаром,
Испепеляя разногласия, сердца не тревожа.

А стихи лились, заливаясь в фундамент,
И красивой песней, устремились в небо.
И ажуром строчек, вышивать орнамент,
И в душах автограф оставляли смело.
… показать весь текст …