Поэзия - пленительное слово,
чуть фальшь и всё - отнимется язык,
свобода, но в немыслимых оковах,
алмазное сияние слезы.

Мой молот жарко бьёт по наковальне,
прошу сердечно, не вини меня,
когда я раб с прицелом очень дальним
куплю подковой твоего коня.

То в день, то в ночь, то в непогоду
Меня пленяют строки из стихов.
Они как ветра лёгкое дыханье
С души сдувают пепел чувств и пыль оков.

Болезненные искренние строки
Оставлю в прошлом — нам не по пути.
Поэты не должны бояться боли
Терновник муза их должна пройти.

Омою боль соленою слезою,
Беду упрячу в тайники былого,
Горечь отправлю с утренней росою,
Печаль сотру я тёрпкою строкою.
… показать весь текст …

…Рука, протянутая в воздух,
Тряслась, от старости легка.
И мнилось мне: еще не поздно
Согреть копейкой старика.
…Мужик, бездомный и замшелый —
в картонном ящике — клубком.
Еще живой, но вряд ли целый…
Так напои его чайком!
…Собачья, шустрая походка,
Лицо в запекшейся крови…
Не безпризорник он — сиротка.
Остановись — усынови!
Но отрешенно, томно, мнимо —
Во взглядах скука и тоска,
… показать весь текст …

Сказать СПАСИБО я хочу,
Друзьям — поэтам по перу,
Что заставляют не молчать,
А новый опус написать.

Спасибо мужу я скажу,
Любимой быть его могу.
На протяжении многих лет,
Он лучший муж, друг, и отец.

Спасибо маме я скажу,
Что жизнь дала мне на роду.
Чрез время странствий провела,
Узнать любовь мне помогла.
… показать весь текст …

Так не крадутся воры —
Звонкий ступает конь —
Это расправил город
Каменную ладонь.

Двинул гранитной грудью
И отошел ко сну…
Талая ночь. Безлюдье.
В городе ждут весну.

— Хочешь, уйдем, знакомясь,
В тысячу разных мест,
Белые копья звонниц
Сломим о край небес.
… показать весь текст …

Понесло, закружило в листве золотой
Затерялось ушедшее лето,
Захлестнуло меня той волной с головой
Я ищу и не знаю ответа.
Это было как сказка, как песня в пути
Это было как краски, — цветов не найти
Это было как свет от взошедшей Луны,
Это было как шепот на море волны.
Это было все, было, но это ушло.
Все давно уж уплыло, любовь, унесло.
Но оставило лето мне в сердце свой свет,
Не оставила жизнь — где найти мне ответ:
Как найти вновь любовь и её не терять,
Как любовь никому никогда не отнять,
… показать весь текст …

Вот опять здесь зима атакует,
заставляя дрожать от снегов.
От её ледяных поцелуев
нет тепла для счастливых стихов.

Так дурманит и разум, и тело,
что не помнишь какой сейчас год,
и пытаешься жить (неумело),
как живёт в окруженье народ.

Еле двигая ноги по тропке
переходишь с работы домой,
заключая в квадратные скобки
свой такой долгожданный покой.
… показать весь текст …

Что весна? Для растений — спасенье,
для людей — повод новой любви.
А на деле — морозов смиренье
под напором лучистой зари,

где снега, потеряв свои силы,
с громким плачем бегут от тепла,
по пути обретая могилы
в ярких лужах и стоках двора.

И смешавшись с обычной водою
позабудут кем были всегда,
не поладив с жестокой жарою,
свой маршрут устремят в облака.
… показать весь текст …

Поэзия должна быть странной,
Шальной, бессмысленной, туманной
И вместе ясной, как стекло,
И всем понятной, как тепло.
Как ключевая влага чистой
И, словно дерево, ветвистой,
На всё похожей, всем сродни.
И краткой, словно наши дни.

1981 г.

Стихам своим я знаю цену.
Мне жаль их, только и всего.
Но ощущаю как измену
Иных поэзий торжество.

Сквозь отступленья, повторенья,
Без красок и почти без слов,
Одно, единое виденье,
Как месяц из-за облаков,

То промелькнет, то исчезает,
То затуманится слегка,
И тихим светом озаряет,
И непреложно примиряет
… показать весь текст …

Ну, вот и всё. Прощаюсь на века
и, если честно, грусти не питаю.
Как хорошо, что наши берега
весне пути друг к другу доверяют.

И время есть, пока лежат снега
со всеми кто был дорог попрощаться,
и клятву дать, что больше никогда
душа сюда не будет возвращаться.

Она найдёт достойные места
другие смыслы, цели обозначив,
и жизнь начнётся с чистого листа,
не так как было, а совсем иначе.
… показать весь текст …

Душа опять поверит обещаньям,
хоть и учила жизнь её не раз,
но в голове всё те же ожиданья —
плохое в прошлом, лучшее — сейчас!

И ничего, что снова по-больному
её ударят, раны разбудив.
«А может дальше будет по-другому?» —
не замолкая вертится мотив.

Но по-другому вряд ли здесь наступит,
доверчивых мир этот не щадит.
Здесь с каждым годом изощрённей люди,
которым на руку наивный вид.
… показать весь текст …

Ты думаешь, жизнь — это доверху полная чаша,
И пьешь без разбора то водку, то уксус, то мед…
Но жизнь — это лист. Ты — набросок на нем карандашный.
Какими цветами и песнями он оживет?

Ты думаешь, мир — это стол. Все готово к обеду.
Хватаешь, что дали, торопишься, жадно жуешь…
Но мир — это поле. Растут на нем радость и беды.
Так что ты сегодня посеешь, а завтра пожнешь?

Ты думаешь, Бог — это свод замороженных правил,
«Страшилка» для грешников, знамя — идущим за Ним.
Но Бог — это Бог. Он и в смерти тебя не оставил,
И каждый твой вздох только Божьей любовью храним!

Настроение черно-белое
Прячем мы под покровом масок.
Завтра лето придет очумелое,
И добавит в палитру красок.
Лето с девичьими повадками,
Лето самой козырной масти.
Лето томное, лето сладкое,
Взбаламуть, и обдай нас счастьем!

Если душу — в куски, лучше в голос поплачь!
Боль сердечную в мокрой подушке не прячь.
Только глупый дурак постесняется слёз,
Да и то потому, что не плачет всерьёз…

В моей тюрьме сегодня перемены —
лучами солнце ломится в окно,
и на мгновенье старые дилеммы
уйдут из мыслей правилам назло.

И жизнь немного под другим наклоном
привидится страдающей душе,
забытое окажется вдруг новым,
а новое искомым в мираже.

И с лёгкой грустью чувства возродятся
от крепкого томительного сна.
Захочется и плакать, и смеяться,
и, наконец, понять, что плоть — жива.
… показать весь текст …

Живопись — не поэзия, поэзия — не живопись.
Однако и то и другое — живая музыка души!

Смеясь, ликуя и бунтуя,
В своей безвыходной тоске,
В Махинджаури, под Батуми,
Она стояла на песке.
Она была такая гордая
Вообразив себя рекой,
Она входила в море голая
И море трогала рукой.
Освободясь от ситцев лишних,
Так шла и шла наискосок.
Она расстегивала лифчик,
Чтоб сбросить лифчик на песок.

И вид её предплечья смутного
… показать весь текст …

Вот он, приют гостеприимный,
Приют любви и вольных муз,
Где с ними клятвою взаимной
Скрепили вечный мы союз.
А.С.Пушкин

***.
Взорвётся память, словно порох,
И выдаст: ровно двести лет,
Как над Невою, нет, не всполох,
«Зелёной лампы» вспыхнул свет.

Под знаменитым абажуром,
За круглым (без углов) столом,
… показать весь текст …