Нет хуже боли, чем от близкой раны,
Когда твой щит становится мечом,
Когда все клятвы делаются странны,
И правда обращается враньём.
Ты помнишь каждый жест и каждый вечер,
Все разговоры, что вели вдвоём…
А после — пустота, и время лечит,
Но шрамы остаются день за днём.
И ты стоишь, как дерево в пустыне,
Где корни рвут безжалостный песок,
Где всё, что было дорого отныне
Течёт сквозь пальцы, как водяной поток.