В метель закован, город не верящий слезам
И не видно куда идти.
Люди спешат к родным, домашним берегам
На часах двенадцать без пяти.
Каждый год этот сон мне сниться,
Мудпый дед ворошит свои спицы…
Этой стерве уголёк, славный выдался урок.
А девчёнке паренёк точно в срок.
И Замету дорогу, — шепчут губы,-ему на край земли!
Не за чем бежать за чередою бед!
Многие уже себе попутчиков нашли
А сыночка дома нет и нет…