Трудолюбие для многих — муза.

Мне муза подарила вдохновенье,
Вела рукой и нужные слова нашла,
Чтоб я вам подарила наслажденье
Печаль и грусть отогнала.

Я чувствую себя сильней в духовном плане,
Меняется манера говорить
И мое прошлое теперь в тумане,
Мое призванье в будущем- творить !

Спасибо муза за дар божий
Твои надежды постараюсь оправдать,
Не буду я не на кого похожа
Своим глаголом буду обжигать!

В мудрой романтике пишет о чувствах,
В поэзии светлой большого искусства.
В глазах так горит чистотой та искра,
Что с божьим талантом гора есть добра.

В легкости строк тяжесть всю так скрывает…
Я не один только то понимаю…
Она чистота искрометной души.
И ближе ей стать ты скорей поспеши!

Этим… И большим она привлекает.
Ближе в общении стать обещаю.
И разные души открыл мне весь Свет…
Такой, как она же — весьма больше нет!
… показать весь текст …

Моя Муза достойна воспетою быть в стихах.
Я законопослушен и Музе перечить не в силах.
Не у каждой из Муз солнце прячется в волосах
И струится тепло из очей притягательно-милых.

Моя Муза настырна и топает каблучком
Если что-то не так или я разленился малость.,
Ловит мысли мои разлетевшиеся сачком —
Чтобы в голову все, и не дай Бог не потерялись.

Моя Муза красива не менее, чем умна
Или может умна ровно столько же сколь красива.
Я пытаюсь заботу её оправдать сполна
И хотя бы на праздники радовать свежим чтивом.
… показать весь текст …

Поэт — это художник пишущий с натуры, но только не кистью, а стихами, когда ему позирует прекрасная Муза…

В чем странность? В том, что Музы нет?
Как переменчиво всё в мире,
Моя умчалась на Сатире
Не дав мне дописать куплет!

ЕЩЕ РАЗ ПРО МУЗУ

Знакомьтесь, это Муза. Она не любит лиру.
Ей лирика, представьте, совсем не по нутру.
Придет — настроит банджо, махнет стакан кефиру,
И знай себе лабает ковбойскую муру.
Уж я ей так и эдак — она не понимает!
Прошу ее: — Родная! Хоть строчку о любви!
В ответ: — Засохни, плесень! Ну, чё те не хватает!?!
Не хочешь про ковбоев, так в гости не зови!
— Ведь я ж писать хотела о том, как ночь безлунна,
Как ароматны розы и звонки соловьи,
А не о том, как Джона поперли из салуна,
Когда он, перебравши, носы сломал двоим…
… показать весь текст …

Осенний Джаз

муза ушла незаметно в отпуск, сроком… откуда мне знать… не ясно. и создавать хоть какой-то опус тяга, как будто, совсем угасла…

31/12/12

Copyright: Осенний Джаз, 2012
Свидетельство о публикации 112 123 101 002

О чём писать? О муках по любви?!
Не знаю, что это, уж много лет увы))
Тогда о чём?! О снах, о книгах?!
Увы и эта тема уж давно избита))
О жизни, той что так прекрасна?!
Увы, местами всё напрасно))
Тогда о чём?! Ведь нету темы для холста)
Увы, не размышленья пессимиста))
Когда соотношенья нет строфы
И ритм отсутствует и рифма
То значит для поэта, всё-кранты
Что муза вышла погулять. Увы))))))

Что так дорого поэту?
Чистый лист и карандаш,
Кофе крепкий по утру,
Поэтический ль кураж?

Не ответит ничего.
Муза посетит его.
Сразу пишется легко.
Он творит и всё.

Рукописи

Жгла, рвала, раздирала, комкала,
Перечеркивала уверенно,
Проносила листами ломкими
Сквозь сухие границы времени,

В телефонных заметках правила,
На бумажных клочках царапала,
Нарушала свои же правила,
А они воскресали набело.

Бессонница, наверно, сговорилась с музой,
Смириться остаётся, потихоньку привыкать.
Обычная история подружек неразлучных-
Как только в гости явится из них одна,
То и другая не заблудится.

Вчера мне муза песню спела,
Я в строчках поправлял штрихи.
Но ночь прошла и улетела,
Та, что шептала мне стихи.
И мой роман исчез внезапно,
А строчки стали выпадать.
Порою с музами опасно
В любовь взаимную играть.

— Когда итальянец изобретал скрипку, он думал о женщине!
— Когда испанец изобретал гитару, он думал о женщине!
— Когда француз изобретал арфу, он тоже думал о женщине!
— Интересно, о чем думал русский, когда изобретал балалайку?
— Ну, судя по тому, как играют на балалайке, балалаечнику женщина не особо нужна. Изобретали чисто для тренировки!

О этот творческий зуд поэта! -
Как эта муза достала, загрызла.
Сижу, уставившись в пикселей силуэты
И сочиняю стихи без смысла.

Электроэнергию перекачиваю в славу…
Кстати, повысили сильно тарифы.
Сижу как зомби, давлю на клаву
И сочиняю стихи без рифмы.

Вынуть винчестер и застрелиться,
Нет — в музу бабахнуть из двух стволов.
Сижу, мечтаю, как бы напиться
И сочиняю стихи без слов.

Вот пришла ко мне тут муза —
Увела меня от мужа!
Приходите!!! Помогите!!!
Мужу кушать принесите!))))))

Срочно требуется мне доктор,
Чтобы голову мне вскрыл!
И где ты сидишь, то место,
Беспощадно удалил!

«Когда говорят пушки, музы молчат», — так утверждает поговорка, созданная на основе древнеримского изречения из речи Марка Туллия Цицерона в защиту Милона: «Когда гремит оружие, законы молчат».

Муза сопровождала Моцарта всю жизнь. Поэтому слушать его значит путешествовать.

Снова ночь бессонная, края сна ветхи!
И опять как музыка, в голове стихи.
Льются они строчками, и плывут в ночи,
В голове стучатся -скорее запиши!!!

Сил уж нет бороться, сна в помине нет,
Повителью вьется, из души сюжет!
Блокнот открываю, и пишу, пишу,
Глаза уже слипаются, я спать давно хочу.

Но муза как накрыла, волною вдохновенья,
И родилось под утро мое стихотворение!
И опять ворочаюсь, заснуть я не могу!
Пусто стало, но душе, в чем дело — не пойму…