лучше быть, чем казаться и лучше делать, чем делать вид…

Иногда говорят, что актеры показывают нам своих Гамлетов вместо шекспировского. А на самом деле нет никакого шекспировского Гамлета.
Если в Гамлете есть определенность, как в творении искусства, в нем также есть и невнятица, как в любом явлении жизни. Гамлетов столько же, сколько видов меланхолии.

Почему-то иногда так бывает, что вроде кажется всё в порядке, жизнь идёт своим чередом, беспокоиться особо не о чем, как вдруг чувствуешь как тебя ни с того ни с сего начинает атаковывать меланхолия. При этом ты видишь, что она наступает со всех сторон и как бы ты не пытался отбиться — ничего не выходит, всё становится безразлично. И тогда понимаешь, как она становится сильнее, а побеждая тебя, она опять на некоторое время берёт под свой контроль твою душу. Конечно, всего лишь на какое-то время…
… показать весь текст …

ты ли зажат/выжат
пятым углом спальни,
вместо души — грыжа,
вместо окон — ставни.

лучше молчи, верно
давший обет — сбоку.
проще клеймить стервой,
чем отпустить с богом.

просто на понт — беспонт,
так уж легли карты.
в каждом святой/деспот —
так говорят факты.
… показать весь текст …

Ну доколе, ах, доколе
Не видать мне вольной воли?
До каких таких событий
Мне тюрьма моя обитель?

Я сижу, гляжу в окошко,
За окошком бродит кошка.
Этой кошке в серой шкурке
Немилы мои окурки.
Я ж курю, как кочегарка.
Мне то холодно, то жарко.
И за кошкой наблюдаю.
И окурки вниз кидаю.
… показать весь текст …

и вот, будучи молодым и погрязшим в безумие,
я влюбился в меланхолию.

Это чувство — меланхолия,
Сохраняется…
Дыхание замирает — дрожь,
Вспоминается…
Слеза в глазах — анатомия,
Проливается…
Тело трепещет — физиология,
Стесняется.
Тысячи километров — ирония,
Осложняется…
Эта история — астрология,
Меняется…
Такие мечты — психология,
Соблазняемся…
… показать весь текст …

В меланхолии нет ничего негативного, это скорее позитивное чувство. Оно не имеет ничего общего с депрессией. Это ощущение тоски и сильное желание чего-то.

Мне бы петь и веселиться,
Да закончилось вино;
Счастье — хитрая Жар-Птица
Забрала свое перо;
Месяц словно косарь режет
Золотым серпом все дни;
Слышу стрелок тяжкий скрежет;
Шепчут: «Сможешь — догони!»
Радость кандалы одела,
Ночь швырнула мне вуаль;
Стрекоза свое пропела,
У нее в душе февраль…

сатана победил в этом мире. Вы можете сказать что это максимализм бред и чушь и неправда и еще много чего можете сказать. Но он все равно победил.

Хотелось бы рассказать вам почему мне нравится зима… Это должно быть похоже на красивую темную сказку… Вариант первый. Слегка заснеженная дорога. Я и Она рядом. Метель. Свет фонаря с трудом освещающего ближайшие двадцать шагов. Я пытаюсь согреть ее руки дыханием. Нежно целую ее в горячие губы. И от холода вокруг растает лед моего сердца. Вариант второй. Деревня. Ночь. Заснеженный дом. Внутри на столе горит свеча. За окном воет метель. Мы в кровати. Я согреваю ее своим телом. и от того что я согрею ее согреется и мое сердце. И забьется снова.

Честному человеку трудно избежать приступов меланхолии.

Попытайся не впасть в депрессию. В конце концов, это же просто осень. Пряная, горчащая осень-совсем не повод изменять свой взгляд на мир. Но ты смотришь на меня, и я вижу грусть в твоих глазах — глухое отражение вчерашнего дождя. Ты смотришь на меня, и я вижу единственную мысль, проскочившую в твоей голове. Летом было теплее. Летом было веселее, слаще, искристей. Летом были песочный пляж и безоблачность, сладкий вкус арбуза на языке, запах раскалённого асфальта и духота, разлитая в воздухе. Солн…
… показать весь текст …

Прозрачность тишины и синяя лагуна
Ласкают брег, печально изнывая…
Луна скользит в серебряную гладь. Откуда?
Измученный печалью, я не знаю…
Меланхолично льёт последние лучи
Унылостью томимое век солнце,
И растворилось хоть оно уже в ночи,
Но и не раз оно ещё вернётся.

Не хочу ни за что я держаться,
Я хочу от всего ускользнуть,
С цепью дней навсегда распрощаться
И свободною грудью вздохнуть,

Сбросить формы нелепое бремя,
Провожая закаты беспечно,
Позабыть, как раздроблено время,
Ощущая единую вечность.

Мальчик мой, мальчик осень ушла.
Жаль, ведь тебе так не хватало
Сказки, что тихо окончилась балом,
Ночью, в которую я не спала.
Мальчик мой, мальчик мы были слепы
Осень умеет смеяться и плакать.
Но мы увидели только лишь слякоть,
Даль пожелтевшей от листьев тропы.
Ждали чего-то, а были дожди.
Так и не поняли желтую сказку
Да и друг друга и лица как маски…
Всё-таки слышишь, не уходи,
Мальчик мой, мальчик…

Помимо круга многочисленных знакомых у меня есть еще верная наперсница — меланхолия; среди веселья или во время работы она вдруг делает мне знак, увлекая прочь, хотя телесно я не двигаюсь с места.
Моя меланхолия — это самая преданная возлюбленная, какую я когда-либо знал; неудивительно, что и я отвечаю взаимностью на ее любовь.

Знайте, я умер, я умер как личность,
В толпе бледно-серых испуганных лиц
Всех тех, кто стабильность возводит в практичность,
Всех тех, кто не вышел за кромку границ.

Я потому и хожу без одежды —
Не быть мне больше таким, как прежде.
Как трепет в ночи, как герой твоих книжек,
я словно рассвет над бушующим морем.
Я будто ослеп, но по-прежнему вижу,
как лунное око со звёздами спорит.
Я словно от страшной болезни излечен!..

— Смотри, за окном уже поздний вечер.

И сколь радостным может быть мой взгляд на жизнь, коль на сердце столько заплат и швов?