Меланхолическая влага собирается где-то в недрах человека, а сам человек делается похожим на высохший лист, очень красивым, но и очень хрупким, и окружающие и он сам должны быть крайне внимательны к нему.

Память это единственное что оставалось для него самым ценным. Долгим одиноким вечером он вспоминал. Уставившись в одну точку смотрящим в никуда взглядом… Перед ним проплывали прекраснейшие моменты прошлой жизни. Вот он с ней. Счастлив. Любим. Он нужен. Есть смысл. Теперь нет. Он знал одно. Воспоминания. Их надо сохранить во что бы то ни стало. Со временем он закрывал замки своей памяти, чтобы никто не мог узнать чем он дорожит. Предаваясь сладким грезам о прошлом все реже и реже, он нашел новый смысл жизни. Постепенно его воспоминания о прошлом заросли огромным непроходимым заслоном. Его воспоминания стали скрытыми даже для него. И однажды он задумался… А что там? За стеной? Заглянув в замочную скважину он увидел… никому не нужный… осколок… Рая.

она грустит, без повода, без причины,
меланхолия — красивое слово,
кисло-сладкое, как grand cru classe,
не из-за возраста, и уж конечно не из-за мужчины,
просто день такой, просто год такой, просто час,
и ей самой внутри, пожалуй, приятно перекатывать,
лелеять тоску с пустотой,
совершенно женские такие занятия —
перелистывания себя самой, перечитывания,
переоценки, сама посмеивается —
закрытая на переучет,
к вечеру развеется помаленьку,
улетит, отвалится, зарастет…

Август в Сибири. Изумительные листья всех оттенков желтого и багрового. Алые гроздья рябины. И невероятно романтичные прогулки под зонтом с заходами в кофе, чтобы погреться…

В августе вновь хочется стать миросозерцательным. Зажигать по вечерам свечи. И чтобы за круглым столом пить чай с вареньем, и чтобы пахло яблочными пирогами. Хочется ностальгировать о лете, которое еще не закончилось, но грусть по которому уже закралась в сердце.

А в Аланье в августе — самые багровые закаты, самые звездные ночи, самое теплое море и самые сладкие фрукты.

Ох, не зря мы, славяне, когда-то отмечали новый год 1 сентября. Мне кажется, что-то закономерное в этом есть. Логически более подходящая дата.

Энергичность и хорошее расположение духа помогают провести день активно и продуктивно. Под вечер усталость даёт о себе знать, но мы понимаем — день прошёл плодотворно. Состояние меланхолии прямо противоположно всему этому. Делать ничего не хочется — только сидеть дома, грустить под соответствующую музыку и смотреть чёрно-белые фильмы.

Меланхолия обычно не имеет причин. Она возникает сама по себе, появляется как туман. Бороться с ней предлагают с помощью «простых шагов к счастью», руководств «дл…
… показать весь текст …

Я снова здесь, в семье родной,
Мой край, задумчивый и нежный!
Кудрявый сумрак за горой
Рукою машет белоснежной.

Седины пасмурного дня
Плывут всклокоченные мимо,
И грусть вечерняя меня
Волнует непреодолимо.

Над куполом церковных глав
Тень от зари упала ниже.
О други игрищ и забав,
Уж я вас больше не увижу…

`
. Причины меланхолии просты:
Уходит осень — наш жестокий гений,
Ирония ноябрьских откровений
Сквозит среди тоски и нищеты,
Семи ветрам открыт знакомый сквер,
В проулках, подуставших от распутиц,
Звучит всё чаще: «Отпусти… Отпустишь?»
***
Друг друга обвиняя в воровстве,
В неверности, в предательстве, во лжи,
Ещё чуть-чуть и… разойдутся двое,
А в поисках — желанной прежде — воли
Найдут лишь одиночество… Но жизнь,
… показать весь текст …

Чему не гореть, того не зажечь.

Она скромнягою по жизни не была,
Не надевала на себя пустые маски,
Привыкла правду всю «пороть в глаза»,
А не придумывать бессмысленные сказки.

Она без трепета ценила свою жизнь,
Да и у жизни это было столь взаимно,
Сражалась с ней за право разойтись
Лицом к лицу, с улыбкою ранимой.

Она вранье на раз умела вычислять,
Но люди, никогда того не зная,
Смогли доверие навеки потерять,
Десерты лжи на блюдце подавая.
… показать весь текст …

Меланхолия есть удовольствие от грусти.

Что я ещё могу,
Кроме как быть собой,
Бросив медяк бедняку,
Реже страдать ерундой.
Надёжней хранить тепло
Под кровом больной души,
А если не повезло,
То пробовать с маслом шиш.
Принять наш кустарный мир
За правильность бытия,
К вину себе резать сыр
В начале хренового дня.
А после пойти гулять
И слившись в одно с толпой,
… показать весь текст …

Что такое темнота? Темнота это ночное небо. Да. Со звездами. Где я мирно плаваю. Что я там делаю? Я созерцаю. Что может быть прекрасней созерцания? Не смотреть ни даже видеть, а именно созерцать. Убывающий месяц сейчас снова проплывает недалеко от меня печально покачивая седой бородой… Как будто он сожалеет о чем-то. Мы с ним друзья. Звезды это осколки тех кто разбился. Кого-то нечаянно я уронил. Кто-то пытался ударить меня, но промахнулся, упал и разбился. Иногда эти осколки пытаются уколоть меня. Иногда у них получается. Я злюсь и скидываю их с неба. Нет. Я вовсе не Бог. Я понятия не имею кто я и зачем нужен здесь. Поэтому я делаю то что умею лучше всего. Я смотрю на Землю. И глядя вниз я понимаю что печалит старика с бородой…

Ты будешь гнать по жизни свой велосипед…
И делать вид, что всё прекрасно! Улыбаться!
А в сумерках нахлынет тень,
Набухнут веки и подушка станет влажной…
Погонишь прочь хандру,
Увязнешь в неопределенных мыслях…
Заставишь вновь остановиться ты слезу
И силой разума остановить воспоминания…
Закуришь… Выпьешь кофе …
Сядешь на постель…
Домашний кот смурлыкает мне «Мяу»
Ночь застывает, закрывает дверь…
И мне во сне играет фортепьяно…

Энтузиазм всегда сопровождает некоторая меланхолия.

Я вчера была на Луне,
Купила жидкость для глаз в кредит.
Сказали, что этого много мне,
Но так, на сухую, больше болит.

Чем отдавать, я не знаю пока,
Но там не торопят, — там климат иной;
Они подождут моего звонка,
Когда я снова вернусь домой.

Вот это моё настоящее Я,
Моя непритворная самая суть.
А смех лошадиный — личина моя,
Чтоб не пристала дотошная людь.
… показать весь текст …

Где-то внутри осколком застряла осень:
Ноет частенько и плачет в душе дождями.
Кто меня так? — Об этом, увы, не спросят,
Всё, что случилось, останется между нами.

Где-то, совсем на дне, притаилась льдинка,
Колет порою, что хочется выть от боли.
Грусть надоела… Пора бы сменить пластинку…
Нету других? Проклятье! Напиться, что ли…

Кто сказал, что осень — время для печали,
Невесёлых мыслей с песнями навзрыд?
Снова клёны миф расхожий развенчали,
Что с уходом лета праздник позабыт!

Зажигает осень, смешивает краски —
Так рисуют дети разноцветный шар;
Дождика добавит, но не для острастки —
Чтоб листвы багряной притушить пожар.

И совсем без грусти веточка берёзы
Сбрасывает листья в зеркало пруда.
Ну, а то, что плачет, не скрывая слёзы, —
Знаешь, и от счастья плачут иногда!
… показать весь текст …

Если грустно…, можно немного погрустить, но не стоит впадать в меланхолию- оттуда тяжело выходить

ВЕЧЕР

Еще один ненужный день,
Великолепный и ненужный!
Приди, ласкающая тень,
И душу смутную одень
Своею ризою жемчужной.

И ты пришла… Ты гонишь прочь
Зловещих птиц — мои печали.
О, повелительница ночь,
Никто не в силах превозмочь
Победный шаг твоих сандалий!
… показать весь текст …

Отгоревший порыв смыт с души хладнокровным дождём,
Не оставив на ней даже крошки ненужного пепла.
ПрОседь осени в окна стучит мне и манит: «Пойдём!».
Пишет каплей — куда… Но прочесть не могу я — ослепла.

Всё смешалось в глазах — в мельтешении лиственных вьюг,
Двуединой слилОсь полосой — от рассвета к закату.
В этом глупом «вчера» места нет для бессмысленных «вдруг»,
И смешон перелив оболгавших самих себя — радуг.

Только осень и я… Нам, по сути, неплохо вдвоём,
И без летнего ада, сжигавшего — дОпьяна — душу.
Наконец, разглядела — куда… Да, согласна: идём!..
Что там? — мне всё равно…
… показать весь текст …