Воскресный этюд с опятами и грустинкой...
Как воскресенье, осень наступила,
Не резким холодом, не свистом злым,
А тихим светом, что из синей силы
Стекло на рыжую траву сквозным,
Забытым летом, выдохшимся зноем.
И в этой тишине, такой просторной,
Что слышно, как в кармане старой крон
Считает мелочь ветер благодушный,
Мы с лукошком, с тобою и с тоской,
Что не острей туманного ножичка,
Идём гулять по тропке недурной
Владенья Риммы Ивановны, грибнички.
Ах, воскресенье! День отложенных забот,