Ты рядом — ты на кончике пера.
Ты звёзд летящих долгая глиссада.
Ты боль под меткой свежего тавра.
И синий ирис в дебрях полисада.
И этот долгий, долгий, долгий снег —
То манной, то горячей солью, жгучей
В глубины… Он летит который век,
Но всякий раз ты новый редкий случай.
Мне пишется легко — тебя творя:
(так акварели синий март рисует)
И на исходе стона октября,
И где-то в мая золотистых струях.