Жизнь слишком коротка и бесценна. Так что вдохновляйся всем, в чем чувствуешь хоть каплю вдохновения

Не вижу я секунд движенья —
Они сливаются с дорогой
Моих тревог, забот, сомнений
И мыслей о судьбе, о Боге,
О бесконечности вселенной…
Во мне мгновенья тают тихо,
И разливаются по венам,
Жизнь наполняя мою смыслом.
Ослеплена от солнца светом,
Но краски вижу я душою,
И вдохновение рассвета
Ко мне идёт само собою.
Не вижу ничего во мраке,
Лишь слышу звуки жизни ночи,
… показать весь текст …

Чем больше территория поцелуев женского тела — ночью, тем милее утро…

Яичница, приготовленная с вдохновением гораздо полезнее чем жаренные яйца…

Не вызвать и не удержать,
как ни старайся, невозможно,
но можно терпеливо ждать,
нетерпеливо тоже можно.
И вот когда устанешь ждать,
когда и ждать не будет мочи,
оно само придёт как тать,
придёт само когда захочет,
к тебе неслышно подойдёт,
и не касаясь до одежды
произнесёт: тебе идёт
упрямо не терять надежды,
реальность в звуках находить,
разбрасывать слова-ловушки
… показать весь текст …

Заблудшее вдохновение, где ты, с кем ты? Почему так предательски оставило меня? Вернись мне тебя не хватает ночами длинными.

Сразу видно, когда стихи написаны под вдохновением. Они всегда особенные. А особенные тем что хоть и созданы они автором, а вот поцелованы они Небом!

7532 лето от СМЗХ.

Британские учёные установили, что Дух нисходит на человека, если в этом видит толк.

Когда тебе уже седьмой десяток,
То кажется, что даже жмут носки.
Пропахла с головы до самых пяток
Какой-то странной смесью из тоски.
С трудом припомнишь нужное словечко
И мысли ловишь в сети, как паук.
Всё чаще спотыкается сердечко,
Теряя одиночный мерный «тук».
Проснулась — всё болит. Живая значит,
А раз жива, то ждут меня дела.
Движенье — это жизнь, а как иначе?
Иначе я давно бы умерла.
Сейчас ценю я каждое мгновенье —
Жизнь выжала меня — я жму её.
… показать весь текст …

Кто сказал что тут в апреле начинается весна?
Календарь — уже седьмое, а на улице зима.
Все вокруг нас в снежной вате, мушек белых кутерьма.
Еле откопав машину утром, я слепил снеговика!

07.04.2012 г. Сенкт Петербург

Разбередить, не дать покрыться коркой
Не зашивать, пусть видят, что живой
И плакать до последней капли кровью
а не водой

Упрямо повторять один и тот же фокус
Дразнить и снова прятать в рукаве
Покуда не поймут и не услышат голос
Не обернутся молча в тишине

Привыкшие так быстро к удивлению
Погасшие так быстро на ветру
Предавшие любовь и вдохновение
Последние о ком я говорю

Опять день с ночью поменялся,
Опять во мне живёт сова…
Я раньше днём же вдохновлялся,
Теперь же ночью есть слова…

А может, что-то с организмом,
Что так мешает голове?
Но не мешает оптимизму
Быть в жизни ведь моей вполне…

Простой в себе я вывод сделал:
Читаю ночью я друзей.
И вдохновение умело
Овладевает мной скорей.
… показать весь текст …

Любовь тоже вдохновляет, как музыка, спорт и работа. Будет любовь — будет вдохновение, будет вдохновение — будет и любовь!

Клонилось солнце мирно к горизонту
И облака окрасив в яркий цвет,
Нарисовало нежный, мягкий контур,
Желанных глаз, что так любил поэт.

В лесу стихали шорохи и звуки,
Всё погружалось в сказку снов и грёз,
Лишь на террасе в горечи разлуки
Поэт пил кофе, то, что сам принёс.

Шестую ночь к нему не прилетала,
Богиня та, что был он одержим,
Что всеж стряслось? Куда она пропала?
Ложилась грусть на плечи, словно дым.
… показать весь текст …

Вы когда-нибудь замечали, как меняется лицо человека после просмотра какого-нибудь сильного фильма или прочтения хорошей книги? На несколько мгновений оно становится таким прекрасным, что больно смотреть. Особенно глаза — словно взгляд становится глубже, приобретает ценность. Посмотрите на выражения лиц своих друзей после просмотра «Американской истории икс» или «Зелёной мили». Посмотрите на себя в зеркало, когда перечитаете свою любимую книгу. В нём будет сквозить необыкновенная хрупкость — как будто внутри что-то изменилось. Больше всего я люблю наблюдать за такими удивительными изменениями. Может, это покажется глупым, но я думаю, это самое потрясающее, что может быть в человеке.

Вьёт нить поэзии, исходит изнутри,
Шьёт кружева — порывом строки,
А может искрами утренней зари,
Я разжигаю мысли, что были одиноки.

Летят слова подобно птице,
Они свободно реют в высоте,
Перо взмахнёт, изложит на странице,
Оставят память чернила на листе.

Мои ли, те стихи, что я оставил?
Всё то, что в сердце, я храню?
Их кто-то свыше мне отправил,
Душа диктует, я пишу.
… показать весь текст …

Истерическая личность не столько озабочена собственным творческим самораскрытием (ее эгоцентризм упорно блокирует возможность личностного совершенствования), сколько стремится стать — и в этом ее тайный идеал — «предметом вдохновения» для настоящего творца и художника, ну, а если «предмета вдохновения» не получается, то хотя бы моделью, натурой, натурщицей на худой конец. В этом будто чует она спасение и потому так активно и упрямо втирается в контакт с творческими людьми, чувствуя себя, таким образом, тайно приобщенной к творческому процессу

Рифмоплёт строчит из пулемёта,
И рифмует все слова подряд,
А поэт ждёт Музу почему-то
И вдали блуждает его взгляд.
Без неё он строчки не напишет,
Вдохновенья нету у него.
И не выдаст парочки двустиший,
Что, талант не значит ничего?
Но зато когда она приходит,
Враз всё изменяется вокруг,
И на лист рука сама выводит
Стих, легко рождённый без натуг.

Кто придумал, что художник должен быть голодным? Я, когда в животе урчит, кроме, как о еде, вообще ни о чем думать не могу. Вроде, и вдохновение накатило, но очередной «уууурррр» намертво пригвоздил меня к земле.