Уходит, не прощаясь. Старик февраль. И тихо, что-то напевая, шагает он себе по полю. А впереди уж тройка молодая бежит, спешит, торопится к нам март. Скорей капель запустим, да ручейки пускай бегут. Пора вздохнуть глубоко, встать и не спеша перемены в жизнь свою впустить. И пусть мне страшно. Но страшно долго не бывает. Я в будущее с надеждой посмотрю. А там заря глядит и, ухмыляясь с усмешкой говорит мне: и стоило ли долго ждать и рыдать ночами? Конечно, нет. Я просто не по той тропе пошла.