Второго сына нет ли у тебя?
Пошли его на нашу землю, Боже!
Посевов новых ждёт она скорбя,
А ты забыт, и первенец твой тоже.
Без малого две тыщи лет прошло…
Давно пора надеждам возродиться!
Мы ждём весны, но вешнее тепло
Твоих распятий древних сторонится.
Второй твой сын научит нас любить
Вино и пламя юного рассвета,
Он будет петь и кровью песнь кропить,
Чтоб песня не осталась без ответа.
Он даст нам свет, дарует благодать,
Твой младший сын, — его мы вмиг узнаем,
… показать весь текст …

а потом, становится все равно…
без звонков без голоса, без него.
есть друзья, попкорн и сезон кино
и живешь… и вроде бы ничего…

и по горло снова каких-то дел
и не хочется память назад мотать.
есть у сердца некий «рычаг -предел»
и рывок, чтоб этот рычаг нажать.

по пятам с улыбкой идет весна
исчерпалась фраза в уме" а вдруг?"

и опять становится суть ясна:
… показать весь текст …

Если твой рыцарь не вышел рыльцем,
Детка, пей виски, коньяк глуши.
И слушай меня: настоящий рыцарь
Это «бей-сука-ломай-круши».

Это не мальчик с печальным взором,
Лунными зайчиками в глазах.
Брось эти бабские разговоры,
Шёпоты томные «ох» и «ах»!

Рыцарь — кирасы кило на четыре,
Кольчужные длинные рукава.
Рыцарь — дороги, жратва в трактире,
Грязное тело и голова.
… показать весь текст …

Здесь пули — дуры, но бьют навылет,
здесь ветер душу мгновенно выпьет,
каким-то чудом ещё живые мы вспоминаем своих родных. Мы вспоминаем дворы, качели, и как
гадали всю ночь в сочельник, не зная
страха, тоски, мучений и за собой
никакой вины.
Теперь сложнее, больнее в чём-то, и не спасает забрало-чёлка, и чувство
долга сидит в печёнках, вгрызаясь
совестью под ребро. Всевышний
смотрит на нас с укором, мол, дети,
надо вам жить покорно, по пустякам не трезвонить «скорой» и не искать через
лужи бро…
… показать весь текст …

Когда мне больно… Когда мне тяжко…
А ты опять далеко [ и очень ],
Меня спасает твоя рубашка…
И я реву в нее, что есть мочи…
А у нее нереальный запах.
Такой родной… Не опишешь словом.
И я, как кошка, упав на лапы,
Встаю и путь продолжаю снова.
А ты в пути мне о том напишешь,
Что я и солнце — родные сестры.
А я ночами сижу на крыше,
Твоей рубахой накрывшись пестрой.
Я больше кошка. Ведь солнце любит
И злых, и добрых… А мне не сдюжить…
… показать весь текст …

Подарите мне идею, впрысните ее под кожу. Пусть идея, пламенея, мою душу изничтожит, прорастет насквозь мне сердце, выйдет свежею травою, и раскинется тенисто у меня над головою.
Подарите мне идею, заразите меня гриппом, чтобы я на что-то сильно и отчаянно залипла, чтобы бредила стихами, чтобы мне сносило крышу, чтобы мне опять хотелось полететь как можно выше.
Чтобы нервы, чтобы страшно, чтобы — бездна под ногами, чтобы мне срывало башню злыми зимними ветрами.
Подарите мне идею, пусть не самую крутую, пусть я ради глупых мыслей хоть немного побунтую, хоть немного поболею чем-то детским и наивным — и сгорю в костре безумий, выжжена, глупа, порывна. Заплету венок сонетов, ноту выражу протеста и все это упакую под обложку манифеста.
А потом умру спокойно (или, может быть, помпезно), потому что в этом мире не останусь безызвестной.
Подарите мне идею. Хоть одну. Хотя бы малость.
Потому что у меня их в сердце больше не осталось.

Роберту пять.
Золотой ребенок — мамина гордость, отцова спесь. Няньки глядят на него влюбленно, мол, ангелочки на свете есть. Роберт спокоен, игрив. До ночи. Ночью он слушает, как над ним кто-то вздыхает, скрипит, хохочет, взрослым, конечно же, не видим. Ходит кругами вокруг кровати, воет на разные голоса. Только вот мальчика он не схватит — гость полуночный то знает сам. Мальчик, конечно же, это чует, дрема ночная ему легка. Верит: его защищает чудо — заяц из плюша в его руках.

Роберту скоро…
… показать весь текст …

Мое вдохновение приходит ко мне по ночам
С холодной усмешкой жестокого палача.
Встает за плечом, и, яростный кукловод,
Проводит меня путями моих невзгод.
Сознание ищет отчаянно новых рифм,
Свежайших метафор и ритма, черт их дери.
Со рвеньем садиста муза берет перо —
И тычет им в левый бок — под мое ребро.
Вот так она любит порой убивать меня.

Все это легко, конечно, мой друг, понять.
И дело не в том, что стихи — это соль земли,
Что строки мои кого-то сквозь тьму вели,
Пока я отхаркивал кровью в тетрадь свою.
… показать весь текст …

Моя мама шарит в моих карманах,
все с надеждой- выпадет сигаретка.
А на самом деле, все без обмана:
да, пишу про курево, Я ж поэт-ка.
Моя мама слушает разговоры,
смс читает, где: «Здравствуй, детка».
Постоянно с нею у нас раздоры.
Ну и что? Мне ж можно. Ведь я поэт-ка.
Моя мама знает моих подружек,
все обложки книжек, что я читаю.
Кто, когда и как мне прислал игрушку…
Я ж поэт-ка, мама. Я не такая.
Мы ж, поэт-ки, разное можем, мама.
Хоть в огонь, хоть в воду за впечатленьем.
… показать весь текст …

Я посылаю тебе шифровку —
отсюда нет напрямую связи…
Я посылаю свою шифровку
то криком чайки перед грозой,
то стайкой листьев, то всхлипом грязи…
То спелой сойкой на старом вязе…
То предрассветною бирюзой…
Я посылаю, а ты не слышишь,
ты трудно дышишь. Ты, на спине
когда заснёшь, иногда так дышишь…
И ведь не звякнешь, и не напишешь…
Я упрошу, мне позволят — слышишь? -
к тебе порой приходить во сне.

я знаю сотню твоих имён на всех языках земли,
в кого ты будешь (и был) влюблён, о ком голова болит,
я знаю наперечет рубцы на узкой твоей спине
и что ты лучшая из вакцин из всех, что подходят мне
ты так же знаешь меня насквозь, навыворот, на просвет:
и тихий смех, и взрывную злость, и шёпот мой нараспев,
и самый жгучий, грызущий страх приходишь ко мне забыть,
чтоб слушать сказки далеких стран и прятаться от судьбы.
мы совпадаем до мелочей: вот родинки и рубцы,
до абсолюта — ничья/ничей — сиамски…
… показать весь текст …

Я говорю тебе: Мама, а что на обед?
Ты очень уставшая, может, пойдешь, полежишь?
Мама, представь, я все так и не знаю ответ
На главный вопрос: почему так устроена жизнь?
Я говорю тебе: Мама, какая весна!
Вот шла вдоль дороги, фиалки тебе собрала.
Мама, мне сорок, а так же душе не до сна,
И так же весна выбивает меня из седла.
Я говорю тебе: Мама, читала стихи?
Ну да, снова грустные, что мне, плясать в кабаре?
Что тут за запах? Да выкини эти духи!
Когда-нибудь я задохнусь от такого амбре.
Только взгляни — до чего ярко светит луна…
Дорожки сверкающих бликов застыли в окне…
… показать весь текст …

Ты представь,
что вот -вот и начнётся война.
Понимаешь… что мы все грустим не о том?
Ты представь, по ночам не покой/тишина,
А какие-то люди стреляют в твой дом.
Ты пойми, что сегодня совсем нет проблем,
Если близкие снова вернулись домой,
Если есть целый дом (да из целых он стен!).
И в нём каждый — любимый, и каждый — живой.
Как печально, что где-то какой-то старик,
В одиночестве
помнит все шрамы от ран.
Ждёт он май (для него он всё время велик!),
И его тогда вспомнят. Ведь он — ветеран.
… показать весь текст …

Ночь и чай горячий в моей однушке-
Девять метров счастья в огромном доме.
Иногда бывает вот так, подружка.
Наши разговоры обои помнят,
Все мои секреты, твои печали,
слез поток, как лава, и сердце в пепел.
Проходи, садись. Есть печенье к чаю,
а теперь и твой долгожданный лепет.
Сколько нам пришлось коротать минуток,
чтоб найти друг друга в одном оконце.
Мне твоих всегда не хватает шуток,
ведь они ламп ярче и даже солнца.
Наши споры — только песчинки в бездне,
а обиды — мягкие, как игрушки.
… показать весь текст …

Господи, как же я их всех ненавижу:
Всех этих умных, фенькастых, книжных,
Джинсовых, кедовых, плеерных и пустых.
Господи Боже, избави мой мир от них.
Странные люди, стремные, нелюдимые,
Может быть, даже немного недолюбимые.
Что им любови! У них целый мир внутри!
Богатый, естесственно, черт его подери.
Они все волшебные, нежные и высокие,
Очень крылатые, умные, волоокие,
Они ищут духовность, господи, ну во всем,
Сами при этом — пусто, ни то, ни сё.
Они все коричные, чайные и кофейные,
Свою-одинок…
… показать весь текст …

Труд читателя — адский, ненужный труд! -
Утомителен, сер и тих.
Мои книги однажды меня сожрут,
Если я не осилю их.
У меня есть порядка семи страниц —
Список на предстоящий год.
Среди ярких, румяных, довольных лиц
Я — замученный бледный гот.
Если вдруг полюбил ты волшебных строк
Кружевную, паучью вязь,
То печален и хмур твой отныне рок:
Быть заложником мудрых фраз,
В них копаться, скальпель в руках зажав,
Выпускать у стихов кишки,
… показать весь текст …

У женщин, ты знаешь, все время — о Нём, лишь о Нём
все мысли и строки. Ими полна голова.
Любовь умирает от жажды над радости звонким ручьем,
сквозь тело ее прорастают стихами слова.
Женщины, девы и девочки всех невозможных мастей
бьются в экстазе таланта, стихи посвящая Ему —
далекому, милому, главному из приглашенных гостей
в их, разума женского, невыразимую тьму.
Женщины в рифмах поют о натуре Его,
о страсти, соперницах, призрачной радости встреч.
А мне о тебе не хочется петь
ничего.

Желая от фальши поэзии чувства сберечь,
… показать весь текст …

Искусство вовремя смолчать
Я не постигла, как ни билась —
Мне проще взвиться, накричать,
Перегорело — и забылось.
Эмоций всплеск и выброс в мир,
Как очищенье от проблемы —
Животворящий эликсир —
Вмиг исчерпать больную тему.
А ты молчишь. Что ж, склад другой.
Наверно, ты меня мудрее.
Хоть пауз и знаток большой,
В молчанье я не слишком верю.
Ответ важней, чем тишина.
Он выявляет отношенье.
… показать весь текст …

Вот зеленый с похмелья и злой поросенок Нах-Нах.
Он три года лежал на диване в спортивных штанах.
Было рыльце в пушку, но держал он его кирпичом,
дескать, все нипочем, дескать, я никогда ни при чем.
Не пугали его небеса ледяной глубиной.
В хате с краю, у печки, в избушке своей лубяной,
он хотел зимовать, и казалась надежной изба.
…Но рогатку за лесом уже натянула судьба.

Вспышкой взрезала тьму бронебойная птица-любовь.
Прямо в сердце попала, шальная, не в глаз и не в бровь.
Трепетала в груди и …
… показать весь текст …

уходи, я сказал. убирайся. уматывай к черту,
хоть верхом, хоть пешком, хоть попутками, хоть на санях.
я не первый, не третий, и даже не двадцать четвертый —
ты найдешь себе лучше, умнее, красивей меня.

топай прямо и прямо, там вскорости будет дорога,
и по правую руку — деревня, а слева — лесок…
может, я не змея, только я ядовитее многих,
без тебя будет легче — раз этак примерно в пятьсот.

уходи. будет теплая ванна, обед и постелька,
я останусь. так надо. я лучше умею — один.
смерть-старуха подавится мной. вместо мягкого тела
на зубах будет только колючий и жесткий хитин.
… показать весь текст …