Никогда не задувал свечки на своём торте. Если начать сейчас, то через двадцать лет мне будет двадцать?

Они жили долго и счастливо…
Пока не надоели друг другу,
В один день.

На ровном побережья песке
Где мы ни разу не были.
Кто-то написал следами ног:
Люблю.
Чуть ниже слово — жду,
Насыпал песок.

С Тобой, не нужны весна, мечты.
Виновата сама.
Твоё тело…
Ты.

Природа шутит снегами,
Над нами.
А я над ней шучу…
Сплю.

Завтра — апрель, весна, лето,
Но…
Кружит голову, как метель,
Девочка — непостоянство.

Кручусь как юла, вокруг своей оси,
да ещё и вокруг солнца своего
крутиться приходится.
А солнце, вообще непонятно вокруг чего крутится.

Пальцы пляшут на пеньке,
Им больно.
Топор не туда пошёл…
Невольно.

Конец марта.
Снег.
Пора бы уже и дождю.
Обнимающие плечи… Тебя.
Ждешь?
Ждю.

Все воспевают грабли.
А, про меня, лопату, забыли?
Как ловко бью по сапогам…
Зевакам.

Когда прикасаюсь к коже,
Как будто, сквозь пальцы,
Идёт ток.
Так, бывший радист, пытался,
Рассказать любовь…
Как мог.

На озябших губах,
Замерзают слова… про любовь.
Греет то, что Ты есть.
Это, просто, март, такой.

Мне жить осталось меньше чем полвека.
Обидно за Россию и за Землю.
Где им искать, потом,
Такого… Человека?

Путь умных — задавать вопросы.
Стезя глупца — давать ответы.
Где Ты?

Был настолько суеверен, что никогда не читал книг, где больше 65 страниц.

Что Ты планируешь сегодня?
Вечер?
При свечах?
При луне?
Мне?

Если обезьяну, заставить пять лет барабанить по печатной машинке, то опытный дешифровальщик сможет из этого за двадцать лет расшифровать «Войну и мир».

Все говорят про Любовь.
Наверное, надо и мне,
О том, о чем ничего не знаю,
Слова…
Просто — лед тает.
Просто, хочется верить весне…
Тебе…
Мне…

Что же вы мысли, меня забросили?
Про Тебя, про меня, про любовь,
про печаль.
Так далеко, вдаль…
Мои бывшие,
Мои хорошие.

Мысли, бывает, приходят,
В ванной, в машине, в толпе…
Бывает — нигде.