Все воспевают грабли.
А, про меня, лопату, забыли?
Как ловко бью по сапогам…
Зевакам.

Когда прикасаюсь к коже,
Как будто, сквозь пальцы,
Идёт ток.
Так, бывший радист, пытался,
Рассказать любовь…
Как мог.

На озябших губах,
Замерзают слова… про любовь.
Греет то, что Ты есть.
Это, просто, март, такой.

Мне жить осталось меньше чем полвека.
Обидно за Россию и за Землю.
Где им искать, потом,
Такого… Человека?

Путь умных — задавать вопросы.
Стезя глупца — давать ответы.
Где Ты?

Был настолько суеверен, что никогда не читал книг, где больше 65 страниц.

Что Ты планируешь сегодня?
Вечер?
При свечах?
При луне?
Мне?

Если обезьяну, заставить пять лет барабанить по печатной машинке, то опытный дешифровальщик сможет из этого за двадцать лет расшифровать «Войну и мир».

Все говорят про Любовь.
Наверное, надо и мне,
О том, о чем ничего не знаю,
Слова…
Просто — лед тает.
Просто, хочется верить весне…
Тебе…
Мне…

Что же вы мысли, меня забросили?
Про Тебя, про меня, про любовь,
про печаль.
Так далеко, вдаль…
Мои бывшие,
Мои хорошие.

Мысли, бывает, приходят,
В ванной, в машине, в толпе…
Бывает — нигде.

Есть два вида творчества:
1. Записывать мысли, пришедшие, в голову.
2. Записывать мысли о том, как они не приходят в голову.

Похороны:
— Сначала, он заболел, потом перестал заниматься сексом, потом умер.
Дама в первом ряду:
— Если я не ошиблась похоронами, то он бы сначала умер.

Дорогая, ну как бы тебе объяснить?
Идеальные 90−60−90 — это не в килограммах.

Через пару месяцев, прочитанная цитата, может показаться гениальной, своей.

Я хотел бы, быть,
В Твоём городе,
Разносчиком пиццы, слов, снов.
Волшебную фразу услышать:
Это, все мне, Вов?
Обо мне?

После разлуки,
Очень терпким бывает,
Послевкусие,
Не вина…
Губ, глаз, рук.

И, как, вот эту, многолетмесячную
тоску,
Отразить за один день?
Это я про себя:
Пень?

Распластанная постель.
Московская знобь, смог.
Отогревающие глаза.
Думал уже опоздал…
Нет, смог.

Разная степень доверия к политикам:
Одному 100 рублей не дашь взаймы,
а другому и копейки не дашь.