Мне нужна мелодия на будильник, под которую я буду подниматься как змея от индийской дудки

Сначала Татьяна горячо любила Онегина, а он ее в глаза не видел. Когда Татьяна, красная от позора, призналась Онегину в любви, он ей сказал такой холодный текст, что лучше б он молчал. А потом Татьяна похолодела, а Евгений решил начать все сызнова. Но было поздно. Костер замерз, и угли закоченели…

Едем в маршрутке. Один парень, смотря в окно, грустно говорит: «Большие города… пустые поезда…». Через пару секунд другой добавляет: «Ни берега ни дна, всё начинать сначала…». Тут с водительского сиденья доносится густой баритон: «Холодная война! И время как вода! Он не сошёл с умааа! Ты ничего не знала!». И тут вся маршрутка грянула: «ПОЛКОВНИКУ НИКТО НЕ ПИШЕЕЕТ! ПОЛКОВНИКА НИКТО НЕ ЖДЕЕЕЕТ!!!»

Тезис первый: «Никому никого не жалко».

Вывод: «Глупо жалеть себя — надо действовать.

Тезис второй: «Делать что-либо ради благодарности глупо.»

Добром надо жить и дышать, даже не осознавая, что-то, что ты совершаешь, — добро. Только такое деятельное добро настоящее. Все остальное — суррогат напоказ.

Тезис третий: «Ничего абсолютного нет.»

Всякие неприятности имеют жесткие временные пределы. Глупо измерять время в месяцах и годах. Даже недели — это слишком круто. Надо в днях. Так проще терпеть. Мышечная боль после тренировки — два дня. Ссадина на локте — четыре. Депрессия — пять дней. Грипп — семь дней. Бессонница — сутки через трое. Любовь — сто дней, большая любовь — гм… ну, двести дней…

А вообще, в моем варианте… глаголы «влюбилась» и «убилась» — контекстуальные синонимы…

Я всех вас тут бы искалечил, но в стирке чёрный пояс мой.
Ты кто такой? — я конь тыгдымский Ну и вали — тыгдым тыгдым

Однажды ты больше не сможешь один,
Чужие постели, чужие заботы
И первые проблески первых седин,
И ты ненавидишь пустые субботы.
Однажды захочется… нет, не тепла,
Не мягких подушек, не вкусного супа.
Захочется, чтобы тебя я ждала,
У двери стояла… наверное, глупо…
Я буду стоять и считать этажи,
Гудением лифта разделятся чётко,
Он дверь приоткроет на среднем, где жизнь,
И снова закроет, как лектор зачётку…

Мужской Оргазм Случается С Любою,
А Женский, Так Устроено, Что Нет;
Быть Может, Он Возможен Лишь С Любовью,
И В Этом Его Чувственный Секрет?

Бала весеннего нежное скерцо…
Кто, королева, украл твоё сердце?
Лишь каблучки по асфальту стучат.
Может, достаточно в жизни утрат?

Ты исчезаешь, и ночь — палантином,
Пахнет настурцией, веет жасмином.
Где-то у сердца — незримый ожог.
Девочка…
…пламя…
…свеча…
…мотылёк.

Представляете… на меня вчера… священник напал!.. Хотел сжечь… А ведь я ничего ему не сделала… просто исповедалась…))))))

В ситуации,
когда у живого человека
(про мертвых не скажу — не знаю) есть выбор:
все на фиг поменять,
или оставить, как есть,
как ни странно,
безопаснее
(да-да, именно безопаснее)
выбирать перемены.
Потому что, если уж дошло дело до выбора,
перемены все равно будут,
только за волосы поволокут,
лицом по камням,
с пулеметом у виска.
… показать весь текст …

Я когда косячу — никогда не виновата. Виноваты тараканы, изюминка, безуминка, настигшая внезапно печалька, муж в конце концов, но не я!
Я бы себе такого не позволила!

И потом… если он тебе нравится, ты же вступительных реплик не ждешь. Ты же сразу же говоришь ему — ДА.
Еще до вопросов.

Всегдa искренне удивляюсь, если людям удaется что-то с рaботы скоммуниздить… Я же кроме депрессии и хронического недосыпa ничего еще домой не приносилa)))

— А если будешь плохо себя вести, то тебе достанется скучный мужик. Самый скучный. С ним будет скучно и днем, и ночью. И дома, и на людях. И в постели с ним будет скучно, и даже с пьяным с ним будет очень скучно. Скучный. Скучный. Скучилищный мужик.
—  аж сердце в пятки…

Знаю я коварство и измену.
Только слёзы мне теперь смешны…
Я себе не завышаю цену…
Мне на самом деле НЕТ ЦЕНЫ!

Часы бьют________________Всех

— Ах, как бы я хотела, хоть раз в жизни, пробежать босиком по холодной траве, по жгуче-ледяной росе, за руку с любимым, и чтобы под платьем — нагое тело, и ветер в воздушном подоле…
— А мы Вам чайник купили, Нелли Моисеевна…
От всего класса. С 70-летием!

Утро. Зима. Бегу на работу. Пакет сумка. И обувь скользкая. Вижу маршрутная газель мчит, машу рукой. Останавливается. Сажусь вперёд и протягиваю оплату за проезд. Почему-то водитель отказывается брать оплату и пассажир так жутко смотрит на меня. Оказалось, я села в Газель ритуальной службы. На мой вопрос: «Нахрена вы остановились?!» — они ответили мне: «Ну вы же махали нам, мы и остановились.» Весь день была в коме. Прикатилась на работу на ритуалке.

— Мужчина, помогите вещи перевезти.
— Куда?
— К Вам!