Искусство.
сложный путь
к простоте.

Проповедь
без надежды
быть услышанным.

Только у настоящего
есть прошлое
и будущее.

Не все ли равно, как это назвать?
Два сердца
ударят в грудь —
внутри и слева,
снаружи и справа.

А наслаждение,
дикое
и прекрасное до стыда,
шепнет о жизни,
как капля с крыши
о весне.

Куда идет тополь в мае?
Как гордо его молчанье.

И только в листве —
Шелест шагов,
Шелест шагов…

Когда осенью
листья
лягут вокруг, как следы,
ты заметишь,
что он тоже топтался на месте.

В большущем доме
большущего города
посредине большущего мира
сидя за
маленьким столом
я разрезал
маленьким ножом большущее яблоко
и увидел как
маленький червяк
прогрызает в нем
свой
извилистый путь
чтобы
выжить.

Мы жили. Но так и не смогли понять,
Что это было: волны красноватого света,
Желтые светящиеся точки вдали…
Свидетельства очевидцев о встрече
с другими мирами?
Что это было? Между нашими балконами,
Входными дверями, не говоря уже
О глазах, судьбах и прочих сентиментальностях?
Я кричу: «Что э-то бы-ло?»
В бездонную бочку наших жизней,
На дне которой отгадка
Всему, всему!
«Что это было?»
«Что это было?»
… показать весь текст …

День
наполняется
далью — твоими
глазами… Ночь —
лесом твоих
рук

Отпусти море,
разожми солнце,
пусть ладони останутся
голыми

Я любил в тебе легкость осени,
зимы отдаленный звон,
высокую степень весны
и сладкую тяжесть лета…
А еще я любил
мягкость детских игрушек
в твоих голубых
глазах

Я давно заключил
договор с миром,
согласно которому
каждый из нас
действительно су-
ществует

Ты так много крадешь у пространства,
что в нем без тебя,
как в старом заброшенном парке,
где становишься старцем,
кормящим с руки
голубей

В твои глаза мы падаем вдвоем —
туда, где нет
вселенной

Не для славы мирской,
не для злата земного,
я живу для распахнутых
окон

Я
знаю,
у счастья
есть маленький домик
со стульями и
камином… Но там
никто никогда
не жил

Очищаясь от плоти
слов,
мысль возвращается
к музыке

Душа
продолжает
скитаться, а тело
давно уже стало
привычкой

Является мысль
и руки теряют
нежность

С
губ
твоих
спящих
сдуваю пылинки
солнца… В углу
тихо мурлычет
лето

Я никогда не встречал этой женщины.
Никогда не касался её ресниц.
Никогда не ласкал её губы и тело.
Никогда не просыпался с ней на рассвете…
Так почему же она —
эта странная женщина —
не оставляет меня
в покое.

Выбирая врага,
выбираешь модель
победы

Снова должен принять
всё, что камнем ложится на плечи,
снова должен забыть
всё, что мчалось по венам рекой,
снова должен любить,
всё, что длится холодной пустыней,
снова должен предать
всё, что было когда-то тобой…
Возвращение в жизнь —
это утро, в котором
должен