В каждом из нас есть это — «Я хочу спасти этот мир». Только беда в том, что все считают себя главными героями в жизни всех остальных. А мы ведь просто фоновые персонажи. Мы просто ансамбль. Я не герой в истории, так же я не любовная история в жизни человека. В моей истории я человек, который влюбляется в ураганы и не оглядывается назад. Влюбляется в снег и дождь. В солнечный день и лунную ночь. В конце концов, мы все станем рассказами и воспоминаниями. Мы станем фотографиями на гранитных камнях. А жизнь непозволительно короткая, чтобы пытаться быть сильно важным в чужой истории. Настолько важным, что ты перестаешь писать свою собственную.
Люди — живые книги, полные историй. Рассказы и романы, которые я могу никогда не прочесть. Но до тех пор пока я чувствую и вижу их — я буду писать о них. И мне будет достаточно.

Иногда, устало крылья сложишь,
И присев на краешек дивана
Тихо думаешь — а вдруг не сможешь?
Мысль прогнав, уснешь — вставать ведь рано.
Доброта без граней — многогранна.
И возможности добра огромны.
А сомнений мысль всегда обманна.
Мир в добре — ты просто это помни.

Среди конфессий множества и вер
Открыл я ту, что ближе мне по духу:
Я верю в то, что человек — не зверь.
А лишь незнанием любви запуган.

счастье приходит тихо: с утренними лучами.
с каждой свободной птицей, рвущейся в высоту.
счастье приходит, только люди не замечают,
в жизни привыкнув видеть серость и суету.
счастье приходит тихо, не открывая двери.
с теплым весенним ветром. с воздухом перемен.
счастье приходит, только люди в него не верят,
в жизни привыкнув видеть сети сплошных проблем.
счастье приходит тихо: с летним прозрачным морем,
с добрым и долгим смехом. с небом из бирюзы.
счастье приходит, только люди о нем не помнят,
в жизни привыкнув видеть круговорот грозы.
счастье приходит тихо, еле касаясь кожи.
с преданным человеком. с тем, кого любишь ты.
… показать весь текст …

Мир — прекрасен. Но не все люди — мир.

давай усядемся на стылый подоконник
и будем пить чуть теплое вино?
там за окном шуршит листвою дворник,
а мы с тобою будто за одно,
как будто мы живые очень даже,
как будто нас не полнит пустота,
и нет нужды вышагивать на страже
своих границ и болей, чернота
сплошная в подреберье поселилась.
сухое красное горчит на языке,
но, сколько бы тропиночка ни вилась,
она ведет незрячего во тьме
к спасению, в холодную квартиру,
где подоконник стылый мирно ждет.
… показать весь текст …

Вот нет у меня фантазии и воображения. Не получается придумать что-то и написать об этом. Получается только если пропустил что-то через себя. Почувствовал. Осознал. Пережил.
Это, как нельзя словами описать запах жженой подошвы, если не разу его не чуял. Миллионы ассоциаций придумать можно, а вот написать так, чтоб прочитав, запершило в горле, заслезились глаза и появилось желание зажать пальцами нос — ну не выходит. Не те слова. Не те образы.

Через день, через год,
А может быть через вечность.
Но я верю, что это произойдет.
Вирус самый последний придет
По имени Человечность.

Не надо лишних слов
Ты просто будь.
Ты просто верь в любовь.
И верный путь.
И так уж много сказано
Не то, не тем.
Весна голубоглазая
Споёт нам всем.
Прислушайся — поет капель.
Прислушайся. И просто верь.
Хотя бы в то, что многие
— Ещё не все.

В неизменной тревожности,
Скрытых масками лиц,
Аурило холодностью,
Как из древних гробниц.

Пусть на улицах вражеской столицы шепчутся, что князь обворовывает народ, советники его предали, чиновники спились, а воины голодные и босые. Пусть жители калечат имя своего князя и произносят его неправильно… Пусть им при сытой жизни кажется, что они голодают. Пусть состоятельные жители завидуют тем, кто в княжестве Вэй пасет скот. Разжигайте внутренний пожар не огнем, а словом, и глупые начнут жаловаться и проклинать свою родину. И тогда мы пройдем через открытые ворота… (Китай, 5 ст. до н.э.)

В сутулости стылых улиц
Тревожных сердец перестук.
Шагнули и ужаснулись…
Не стало людей как-то вдруг.

Мурашки по телу и от счастья слезы.
Рассветы, закаты, весенние грозы.
С утра — с добрым утром, скучаю родной.
И вечером — как ты, и как там день твой?
Прошедшие дни и забытые грёзы.
И в вазе — свежайшие белые розы.
И ветер-проказник играет с листвой.
Каким же реальным казался сон мой…

Держать тёплых, белых голубей за пазухой — и легче и приятней, чем тяжёлые, холодные камни.

В моей душе есть сад
В саду растут цветы.
И вам открою
Небольшой секрет:
Любому слову рад
Со зла иль доброты.
Цветы добром полью,
Пусть радуют от бед.
А тёмный негатив —
В земле найдет приют.
Без удобрений —
Только сорняки растут.

Ты заходи иногда… Я жду тебя в своих снах. Будем курить. Даже если бросили. Даже если друг друга.

Ну что зима… На посошок?

Когда-то очень давно. До боли, до хруста в висках, хотелось из всех телефонных звонков и фраз услышать только одно. Один только голос родной, не важно в какое время — «Как ты? Живой? Я скучала, а ты? Привет!». Сейчас… Все, что есть у меня в ответ — «Здравствуй. Спасибо, но я — уже нет, и „меня“ уже нет».

Хорошо, когда есть ключ.
Плохо — когда нет желания что-то открывать.

Ты плачешь ночами…
Я знаю… я чувствую это.
От слез твоих просыпаюсь
Заснуть не могу до рассвета.
Обнять бы тебя, успокоить.
Прижать к груди, как ребенка.
Но расстояния пропасть
И слов колючих щебенка.
Возможная невозможность
И параллельная плоскость.
Ты плачешь ночами, я знаю
Моя не забытая колкость…