Так вышло, что этот сайт собрал букет мудрых, хорошо поживших людей… Я желторот перед всеми вами. Но принимаю как лекарство. Ложками… Пилюли доброты что ли. И моя лодка, до того захватывающая краями волны и надумавшая уйти на дно, успокаивается. Мне больно, но легче.

Мигнуть для кого-то далёкой и холодной Звездой — просто. Сложнее — стать близким и тёплым Солнцем на долгие времена.

Обманувшись, ты всё равно продолжаешь ждать. Но уже с привкусом и ожиданием того, что обманешься снова… Познавший удар плетью всегда будет ждать возвращения боли. Пусть и неосознанно.

Там и тумана нет… и светит он ярче… Но я понимаю, что мой маяк именно тот… Тусклый и невзрачный. И никакие другие светляки его не заменят. Он, маяк этот-продолжение меня. Как шпага для гусара бывала продолжением руки. Не нужны мне другие. Отдайте! Верните моё!

Иногда пациент сам не знает, что ему требуется лечение. Очень деликатное в данном случае. Столь незаметное, чтоб не раскачать душевные качели, но столь действенное, чтоб успеть раскрутить и закрутить обратно заржавевшие гайки. Подумайте хорошо, товарищи доктора. Нужно ли это вам. Благодарности ведь не дождетесь. Вылечите крылья израненного мотылька, а он улетит, влекомый светом, видимым лишь ему. И тогда помощь потребуется уже вам. Но сами себя излечить мы не в силах. Поэтому не спешите открывать двери своего теплого дома для незнакомцев, товарищи доктора…

По-тихому начинаю точить хлеб местных мыслителей, один только афоризм которых собирает сотни лайков. А я не гонюсь за голосами. Я здесь на приёме у психотерапевта.

Отвыкай, привыкая… к отсутствию.

Мы становимся людьми-фильтрами. Ситечко которого — наш жизненный опыт. Эмоциональный и физический… И после фильтрации кого-то хочется читать взахлеб. Эту духовную пищу, обогащенную именно этим человеком. А кого-то не хочется совсем… Потому что не отфильтровались ни на грамм грязь и болотная жижа.

Я напоминаю себе стакан с водой. Сейчас полностью до краёв наполненный. И жизнь штормит меня, заставляет расплескиваться. В тех же стихах. Чуть расплескалось — и становится легче. Но за легкостью приходит пустота. Пора ловить равновесие. Держать стакан под контролем. И, возможно, застыть ледяным наполнением. Чтоб потом разлететься не менее ледяной крошкой…

Мне комфортно в этом аквариуме мудрых и тёплых мыслей хорошо поживших людей. Я прихожу сюда залечивать раны.

Время-как дикий мустанг. Неподвластно по природе своей. Не ходит ни под ждущим, ни под спешащим. Всегда на своей волне. Свободолюбиво.

Фобии — это наши сумеречные душевные коты. Которых мы заботливо кормим и лелеем. И чем толще и сытее кот — тем тоньше и призрачней душа.

Нигде. И ни с кем. Я не был таким откровенным… как в своих стихах. В них не соврешь. Ни на грамм. И те, кто думает, что это всё вранье… просто не знает, как это. Выворачивать себя наизнанку, подставляя голое беззащитное брюхо… в казалось бы… просто словах.

Стихи остаются просто пустыми строками не видя свет… Живыми их делают только люди. Читатели…

Раннее утро. В комнате было темно. Но сквозь неплотно зажатые жалюзи уже пробивался серый нарожденный свет. Очнулся, резко вынырнув из сна с уже привычной резью слева, и мой засыпанный взгляд упал на телефон… Он подмигивал мне своим красным маяком, пробуждая надежду почти утовнушим кораблям моей души… Она написала! Она помнит! Она соскучилась! Резко встрепенувшись, нажимаю на кнопку сбоку, чтоб «оживить» этого мерзавца, добраться до столь желанных строк. Твоих. Строк, которых так ждал. Палец нажимает кнопку. Экран заблестел. Значка «новое сообщение» нет. Просто аккумулятор разрядился и просил пищи. Всё банально. Всё просто. А я снова частично умер.

..я давно вас почитываю. Но лишь недавно начал вас читать.

Через терновник к звёздам ты обновляешь путь.
А позади рюкзак из свежих мыслей.
Случись со мной. Ну хоть когда-нибудь.
Сгореть дотла не в силах мои письма.
К тебе одной. Как крылья на ветру.
Бумажным, но нетленным самолётом.
В стихах к тебе… мальчишкой я замру.
Но умираю, если будут трогать.
Чужие руки. Не твои совсем.
Без нежного рисунка синих линий…
Мы все боимся. Кто-то перемен.
А кто-то…Жизнь прожить с другими.
И я боюсь. Остаться неудел.
Без жаркого огня под ником «Счастье».
… показать весь текст …

Я жив ещё. Кровавая капель
Сменилась покрывалом снега.
В воскресный распогожий день
Деталью стану в детском «Лего».
Я жив ещё. Сквозь плотный частокол.
Доносятся чужие звуки.
Однажды преступив закон
Работать не сумеют руки.
Я жив ещё. В полёте у свинца
Так мало шансов ввысь жар-птицей.
Я жив ещё. Научишься бросать
Журавлий клин в беспечную синицу?
Я жив ещё. Но в дырке у виска
Тягучей медью заиграет танго.
… показать весь текст …

Я не умею подчищать
С кистей упавшие капели.
Любить обучен, Вот прощать…
И в бой идут январские метели.
Внутри меня. Прошла твоя война.
Никто ни с кем не нянчится в итоге.
Как сложно нам порой понять:
Мы люди. Никакие. Что там Боги.
В своей среде уставшие от лиц.
От диких просьб молящихся повсюду.
Спасибо за мечты. Что не сбылись.
Таких, как ты… их помнят. Я-забуду.
Никто ни с кем не нянчится, пойми.
В разочарованье привкус горький кофе.
… показать весь текст …

А боль души сильней физической.
Гранитной дробью вслед за камнями.
Мой мир… не тело. Хочет близости.
Но то хочу лишь я… да мало ли.
Желаний в суме обречённого.
Скитальца в одеяньи схимника.
За тенью лишь кота учёного.
На деле — дурость. Страх. И лирика.
Движенье губ под красной радугой.
Бесов кидает трель церковная.
Мой мир… а нужен ли? А надо ли?
И фраза та твоя… коронная:
«Посмотрим». Разгребаю в памяти.
Всё мало-мальски ценное.
… показать весь текст …