Масок нет, антисептиков нет-раскупили, сахар тащат мешками, крупы тележками, консервы просто сгребают одним взмахом руки. И как думаете кто? Пенсионеры. У которых вечно нет денег)) и как оказалось, больше всего смерти боятся те… кто находится к ней всего ближе. Старость не хочет умирать. Старость хочет ещё поскрипеть, пожаловаться на жизнь, Путина, обхаять мимо идущую молодёжь…) вот только срок все равно у каждого свой, несоизмеримый с чьим-то… И, обезопасив себя от коронавируса, та же бабка тихо умрёт во сне на следующий день. Все под Богом ходим.

Это не мир сошёл с ума… Это скатился с рельс и упал в пропасть поезд каждого отдельного человека, уже без зазрения и оглядки на других наступающего на Совесть, Честь, Любовь, Веру и Надежду. Не нужно винить ни в чем неповинный мир. Это люди перестали быть людьми.

Товарищ! Грязь под твоим носом как следствие немытых окон твоего соседа! Посоветуй ему мыть их чаще.

Самое красивое звёздное небо — в пустыне. Самое глубокое одиночество — в толпе. Самое искреннее счастье — в малом.

Бешенство будит во мне Конфуция.

Количество иголок прямо пропорционально количеству пинков. Гладким ёж может и родится, но умрёт колючим.

Ты никогда не сможешь угадать, в каком настроении она проснётся… Какими будут её сонные, только что распахнувшиеся глаза? Светлыми, с горсткой затаившихся звёздочек, оживающих, когда она посмотрит на солнце… или? тёмными, с глубоко синей влажной поволокой от приснившейся страшной истории, в которой ты не смог спасти её… Но поцелуй смоет всё. Поцелуй в эти вредно-изогнутые губы с четкими контурами, словно вырезанные самым искусным мастером на свете… и цвет глаз поменяется вновь. На более насыщенную синеву с чертятами. Которые, проснувшись, не успокоятся, пока не получат своё…

Он слишком стремительно терял силу в крыльях… Забравшись в ранее неизведанную синеву её глаз. И теперь падал, сбитый ветром её пушистых ресниц… И теперь падал, сбитый с толку этим оглушающим чуством безумства. Когда мало. Всегда мало, сколько б она не дарила себя… словами, мыслями, телом. Падал, сжираемый этим чувством постоянного голода. И знаешь… Это было самое сладкое падение в его жизни. Пусть и падал он, но падал, чтоб не разбиться, а, коснувшись земли, ласково подхваченный этим самым ветром её ресниц, вновь подняться в небо.

Захожу на сайт в разном настроении. И замечаю: есть настроение на «покороче» и на «подлинее». В первом читаю короткое и чаще смешное, лёгкое, сарказмическое, пропуская там, где нужно думать, вникать, погружаться… Во втором — ищу глубины, мудрости, рассуждений и много-много букв. Чтобы заплыть за буйки и поплескаться в чужих эмоциях, удивиться — «как это так они умеют?», и просто подумать. Примерить на себя где-то даже… Вот такие они, мои настроения.

…Никому ненужное сладкое вино нежности превращается в кисло-горький перестоявший уксус равнодушия…

Пронзительность достигается обнаженностью.

Расплескаюсь солнечным ветром,
Ярко-синими весенними красками,
Без марок почтовым конвертом
Без разрешения и согласия.
Воздушным змеем в спешащем рое
Трудяжек-пчел в серьгАх лещины,
Я… Просто ветер. Не более,
Ласково мнущий побеги травы,
Робко глядящей навстречу пришествию.
Я… Просто ветер в верхушках берёз,
Я… Просто… Твоё сумасшествие,
Шершавый палец в потоке слёз
От обидной тоски в ночи одиночества,
Я… Просто нежность в колючем плаще.
… показать весь текст …

Моя хрупкая, сильная, ранняя.
Остро-резкой внезапной волной
Вдруг обнимешь. И вновь сгораю я.
Забытой и нехоженной тропой
Меня ведешь. К неярко-ждущим звёздам.
Сквозь темный лес заплаканных лучей.
Навстречу счастью никогда не поздно. Когда ты знаешь-кто ты. С кем ты. Чей.

Горе… Печаль. О них невозможно молчать, иначе яд проникнет насквозь, отравит, заставляя пригибаться к земле. Поделившись горем, разделив эту темную субстанцию на миллиарды мокрых дождливых капель, ты минимизируешь ударную волну. И мокнешь уже под дождём… а не лежишь сбитый водопадом негатива. Горе нужно проговаривать…

Человек чаще молчит о своём Счастье. Потому что Счастье любит тишину, надёжные плечи и сильные руки рядом. А еще нежные прикосновения любимых губ и запах Её волос. Отзвук Её голоса, от которого мурашки, пусть говорит Она и чепуху… Она — это Счастье. Это Её второе Имя. И первое призвание…

Слеза — стягивающий кожу след… Такой неудобный от своей искренности.

Вернуться во младенчество — легко. Просто приобрети билет на верхнюю полку поезда дальнего следования… заблаговременно обеспечив себя кульком провизии и водой. Ешь, пей, раскачивайся в такт движению… спи, сладко пуская слюни в тощую подушку РЖД, скидывай с себя это колючее одеяло (в поездах оно всегда отчего-то не самое гостеприимное), бей пятками по голове неугодных (ну нечаянно же, честное слово). В общем, побудь многомесячным младенцем. Оооочень многомесячным. Главное… не обделаться)

Попалась на глаза статья, в которой рассказывается про отца, воспитывающего с престарелой матерью сына с синдромом Дауна. Родная мать этого ребёнка от него отказалась, но платит алименты. Печальная история, неправда ли? А сколько их… таких Солнечных? На одно лицо. С глупой, но доброй улыбкой из-за одной лишней хромосомы… И вот возникла мысль: а на кого были бы похожи эти дети, без солнечных масок… Наверно на тех, кто от них так равнодушно отвернулся.

Человек-гнида вцепится в тебя и будет сосать до тех пор, пока ты будешь позволять себе жалеть это убогое существо. Но стоит всего лишь обделить вниманием, добавить в зону игнора… и вуаля! отпадет и высохнет от осознания собственной никчемности. Люди-паразиты существуют. Но… недолго.

Когда Ученик становится Мастером — его дни, считай, сочтены… ибо вся жизнь тратится для овладения Мастерством. А для ВЛАДЕНИЯ времени уже не остаётся.