Злой человек как грязное окно: совсем не пропускает свет

Я так много читал, что почти ни во что не верю,
Если книга закрыта — значит, всему конец:
Где-то будет бродить одинокий герой без цели,
Пока старую книгу вновь не откроет чтец.
Так срезают жнецы всё, созревшее в поле к сроку,
Так пророчат жрецы окончанье лихих времён…
Прочитай меня так, как читают посланья к богу
/ты мой маленький бог, вновь законно занявший трон/.
Ветер с разных сторон /юго-западный всех сильнее/
Мне приносит посланья, коим не счесть числа,
Флаги этих страниц на границе победно реют:
Ты касаешься книги — значит, зовёшь меня.

Твои пальцы скользят, обжигая меня касаньем,
… показать весь текст …

Одного коммерсанта в Пекине
Повязали менты на малине
И лупили бесстыже
И по морде, и ниже —
Кто же знал, что он лыжи откинет…

***

Одному коммерсанту в Пекине
В шутку дали примерить бикини.
Парень был не уродом —
Чуть подправив природу,
Он легко стал «Мисс года» в Турине.
… показать весь текст …

Когда сражён бедою или немощью
ты вздрогнешь на последнем рубеже,
скажи себе:
«А у меня есть девочка…» —
и легче сразу станет на душе.
…
Она былинка —
…тонкая и хрупкая.
Сжимает в кулачке чужую жизнь.
Спокойно и доверчиво дай руку ей,
а сам, как за соломинку держись
за этот взгляд,
что нежен лишь до времени.
Но только прикажи — в нём вспыхнет сталь,
… показать весь текст …

Ты хмуришь небо: «опять заладил!»
Ну, а к кому еще? Боже мой,
А кто подстроил, будь ты неладен, что воля кажется мне тюрьмой.
Свобода больше уже не снится — она реальна, она кошмар!
Я вижу мир сквозь Ее ресницы. Я заключен, я сошел с ума.
Прочнее вряд ли найти решеток для истощенной моей души.
А раньше… вроде бы хорошо так, не парясь, жил себе да и жил.
Не знал, что нежная Песня Песней даст фору в жесткости всем псалмам…

Но будь ты хоть трижды царь небесный — любой в душе хоть чуть-чуть Фома,…
… показать весь текст …

Живи в настоящем, пускайся в плавание с каждой новой волной, ищи вечность в каждом моменте

Бархатной лентою время течёт,
Тает за окнами лунный восход…
Катится к северу меркнущий шар —
Медленно-медленно ищет причал.
Лунная пыль на ладонях Твоих,
Жаркие, яркие сны на двоих…
Бьётся за окнами лунный прибой,
На подоконник вливаясь волной.
Пусто, безветренно парусу штор,
Бархатной лентою тянется сон…
Шёлк повторяет изгибы Твои,
Лунные льются по бёдрам лучи.

Тайно, в зеркальной ночной глубине,
… показать весь текст …

Моя зеленоглазая комета,
Волна волос на смятой простыне,
С какой звезды,
С каких окраин света
Влетела ты негаданно ко мне?

А я-то жил в уверенности полной,
Что душу женщин знаю целиком.
Но ты пришла,
И я внезапно понял,
Что был самовлюбленным дураком.

Да разве мог вчера еще понять я,
Что счастлив буду нынче потому,
… показать весь текст …

Я не знаю,
что делать с Гением?
Как мне тихой, земной и странной
/ не достойной быть даже тенью /
окормлять Его океаны?
Если тесную клеть рассудка
увеличить хотя б на палец (!) —
я вместила б / не всё /
лишь муку
тех страстны’х и кровавых пятниц.
…
Но и боль у Него — Поэма,
до неё дорасти попробуй!
Это как причащаться Небом,
… показать весь текст …

Не смотри, не смотри на север, там нет земли, туда не идут ни люди, ни корабли, ветер не дует да не течет вода. Оттуда не возвращаются никогда. Не смотри, не смотри на север, любовь моя, там никогда не горел для тебя маяк, не было берега, не было маяка, пойдем домой, пожалей меня, дурака. Не смотри, не смотри на север, кругом обман, останешься здесь — замерзнешь, сойдешь с ума, горизонт там острый, сумрачный, ледяной. Не смотри, не смотри на север, пойдем со мной.

И уходят, уходят — туда, где…
… показать весь текст …

Спят архангелы мирно в своих постелях,
Петербург утопает в снегах как зверь,
Нарисованный лёгкой рукой Растрелли,
И отпущенный им же бродить в метель.
Итальянскую полнят шаги и тени —
Сколько душ здесь тоскует из века в век.
Этот город, как властный и тёмный гений,
Всё, что было грехом, превращает в снег.
Это таинство, словно елей и ладан,
Освещает живущих в его домах.
Направляя в ночи вдоль решётки сада
Всё бродить и бродить, повторять впотьмах
Безупречные рифмы его элегий…
/видишь, Пушкин и Бр…
… показать весь текст …

Сняты доспехи и брошен в Macallan лёд —
Сорок побед одержал я над бренным миром.
В старых часах по спирали река течёт,
Движутся стрелки — маленькие рапиры.
Скольких пронзили они, отпустив во тьму,
Скольких пронзят, не замедлив своё движенье:
Времени суть — незаметно вести вторженье,
Маятник солнца беспечно включив в игру.
Тени короче — светлее печаль, и вот —
Сняты доспехи, на сердце наложен север:
Колотый лёд, четырёхлепестковый клевер —
Верное средство от всяких мирских невзгод.
Не говори мне,…
… показать весь текст …

Ты, день за днём, нанизывала нить
Омелой спелой — ягодой забвенья,
Чтоб раненую память исцелить,
И Солнце уронить во тьму затменья.
И в девичью простую ворожбу
Поверив, как в причастие святое,
Ты нить омелы — лунную судьбу
Носила, как монисто золотое.
Подвластны были травы и цветы
Рукам твоим усталым, безмятежным,
Роняя откровение росы
В сухую землю, поколеньям прежним.
И мир был тих, наполнен ворожбой
Омелы спелой — ягоды забвенья,
… показать весь текст …

Убегай… Я прекрасный ловчий, моя кровь крепче старых вин. Мне казаться жестоким проще — это таинство, mon ami… это вечный инстинкт охоты — ты бежишь и зовёшь к себе. Это вечное «кто ты, кто ты… обернись же лицом к стреле». Промахнусь… подойду поближе — это каждой охоты цель, лунный гонг отзовётся трижды и стрела попадёт в мишень. Я узнаю свою добычу по глазам, по рисунку вен… её белых колен величье — это ловчий, попавший в плен. Моя кровь — виноградный Rothschild, самый алый июльский сок… Я собрал сотню добрых пошлин, самый нежный простой оброк. Никогда не жалел о прошлом — тот, кто сдался — уже не цель… ты устанешь к утру, возможно, наигравшись со мной в мишень.

И тогда я пойму, что загнан, уведён в вековую даль… что на сердце темнеет рана, и анжуйским горит печаль. Я — твой самый последний ловчий, моя кровь крепче старых вин. Я охотился этой ночью, но добычей настигнут был.

И вот я стою на корме 90 дней,
Вдыхаю норд-ост, не курю, не снимаю китель,
Смотрю на грот-мачты затопленных кораблей
Сквозь толщу воды… но мой маленький нежный мститель
Плетёт своё кружево, знает в науке толк:
Любовь подступает тихо, из самой бездны,
И мучает вечной стаей солёных строк,
Под грифом секретным «Пиши, или я исчезну».
И вот я пишу, доверяя норд-осту руль,
И чувствуя айсберг, лишь чудом проплывший мимо,
И белое крошево бьющих по борту пуль,
Что тают в воде, но отнимают силы
У старого брига, который не лёг на курс,
Послушный скупому зову моей сирены.
… показать весь текст …

Вечер не вечен — к несчастью приходит ночь,
Я закрываю открытую утром книгу,
В кресло сажусь, наливаю знакомый скотч:
Грусть и слова, подмешав к ним любви интригу.
И понимаю, что этот напиток свят,
/хоть не вода/, но крестить им не надо грешных,
Выстроив прежде, как водится, по два в ряд,
И подарив по шаблонной, простой надежде.
Я же бунтую — течёт в моих венах кровь
Старых богов, о которых никто не помнит
/брошен на берег Петра золотой улов,
Рыбы же славят сеть, и глотают воздух/.
Кстати, у ск…
… показать весь текст …

Надень власяницу, сними крепдешин и шёлк — окончилось время библейской листвы и мёда. Надкушено яблоко /будет ли в этом толк?/, сюжет этот вечный уже не завет, а мода. Ты следуешь ей — я пытаюсь понять мотив, иду за тобой, не смотря на печальный опыт /смеётся мой ангел в эдемских садах пустых, а демон возносит молитву под этот хохот/. Но я зажимаю уши, смотрю в глаза — вот падает шёлк и скользит крепдешин на травы… Твой взгляд говорит: «не смотри, не смотри, нельзя», но полон зрачок твой змеиной…
… показать весь текст …

Зачем ты зовёшь меня, если не хочешь взять
Кровь мою, лимфу, теченье моей вселенной?
Необязательно, барби, уметь стрелять,
Чтобы взорвать сердца, обесточить вены.
Это не пытка — попытка понять тебя,
Может себя и кромешную ночь, не больше…
Падает день, как убитый солдат с коня,
Чай закипает, становятся пальцы тоньше.
Жаль, не ношу колец — я б сейчас легко
Их уронил — закатились бы прямо подпол.
Жаждешь любви, чтобы было как в том кино:
«долго и счастливо», чтоб он любил и штопал
Душу твою, ту, к…
… показать весь текст …

Тёмных небес перевёрнут лик /я говорю языком Вийона/ - не обессудь, что он вне закона, вроде охоты на белых лис. Я наиграл бы, как Де ла Рю — нежно, торжественно и беспечно: знаешь, любовь — разговор о вечном /вечность кончается к январю/… Но, мой французский далёк от фраз, тех, что ты любишь читать под вечер… книги, ma chere, это те же свечи — не опали ни ресниц, ни глаз…

Всё ещё бьётся /не слышишь, нет/ сердце горячее Абеляра, нужно ему для любви так мало: писем ответных нежнейший бред. Я же …
… показать весь текст …

Гаснет светильник, на сцену выходит блюз —
Маленький демон, не знающий миф о счастье.
Я закрываю глаза, наливаю джус
И развожу его виски /мой демон плачет,
Тонкие пальцы изрезав о бритвы струн,
Кто натянул их вот так — я уже не помню/
Память — роскошная ваза династьи Сун,
Можно разбить, но осколки устроят бойню:
Где-то внутри иссекая изгибы вен,
И подбираясь всё ближе и ближе к сердцу…
Маленький демон не помнит моих измен,
Но убивает отлично, за пару терций.
Я не скажу, что причина всему — любовь
/гаснет огонь, Персефона ступает в бездну/
… показать весь текст …