ничего не хочется. даже нежности, даже любви.
даже голоса в телефоне и глаз напротив.
внутри дотлевают холодные злые угли
и город заносит золою. с души воротит
от взглядов и фраз, от холодных пустых смс,
от светских приличий, одежды, трамваев, вокзалов…
и все что мне хочется — это вот прятаться здесь
в тиши ноутбука под теплым своим одеялом,
и грея ладони о чашку с горячим саке
заказывать суши и даже не думать о том,
что кто-то когда-то упруго скользнет по руке
горячим целующим ртом…
нет. ничего не хочется. ни любви, ни целей,
ни быть успешной, ни выглядеть как-то — а собственно как?
… показать весь текст …

Вы думаете…
Я пью чай, потому что закончился кофе?
Чаще всего из чувства противоречия с внутренним голосом, который абсолютно уверен в собственной правоте. А потому… очень приятно его обламывать.

Если скажут тебе,
иди, — то беги, не чуя ног под собой, чтоб тропинка вилась выше всех облаков

Если скажут тебе,
сними, — то снимай и дари. Все дары превращаются в гроздья рябин, в ожерелье благих невесомых снов

Если скажут тебе,
ненавидь… Отвернись и забудь. Посох может опорой быть, а может копьём. Выбор всегда за тобой

Если скажут тебе,
привыкай — думай в тот момент о своём. Каждый звук пожелания обратить можно в пыль или прах, только пыль со звёздных дорог не ранит ног, а освещает грубую надёжность основ

Если скажут тебе,
переступай… Думай прежде, через что и кого. Твоё оно или чьё-то ещё. И не делай чего-то взаймы. Делай, — будто глядишь в детские очи свои, в свои ясные дни
… показать весь текст …

Падает птица,
падает как-то странно.
Правда, на небе мраморном
в розово-серой мгле
падает птица раненная,
об одном крыле…
Что же ей делать птице
и на Земле?

Давит на талию
цепкий корсет из стали.
Мучаюсь от безделья,
чувствую, что взлетаю.
Звали меня Офелия,
… показать весь текст …

Разговаривая с бабушкой запенсионного возраста, узнаешь, что у нее сын ходит в школу. Приятно удивляешься такому здоровью и плодородию старушки, но уточняешь — в какой именно класс сын ходит? Бабушка отвечает, что во все классы по очереди. Тут ты начинаешь немного путаться, и задаешь еще один уточняющий вопрос — сколько мальчику лет? Бабуся информирует, что мальчику шестьдесят. В итоге выясняется, что он вовсе не дебил, отсидевший по пять лет в каждом классе, а школьный электрик. Формально бабка права, ее сын в школу ходит регулярно, вот только контекст беседы у вас был разный.

После совмещения коммуникационных протоколов, узнав от той же бабки, что ее сын «ебанько», и «у него рак», начинаешь трактовать информацию в контексте уже иначе — просто человек с немного странной фамилией Ебанько держит в аквариуме крупного омара.

Слишком молоды, слишком свободны и постоянно следующие мечте.
Влюбленные в жизнь, интересные и немного сошедшие с ума. Мы. Нас влечет будущее, но каждый момент сейчас еще ценнее предыдущего, и наш личный горизонт не имеет границ.
За нами тянется шлейф прошлого из воспоминаний и событий, которые пусть и неповторимы, но уже незабываемы. Наши разумные доводы основываются на книгах, но самые важные решения принимает сначала сердце, ритм которого ведет нас по жизни…

Твой отдельно взятый мир, лежит в запечатанном конверте.

Там единороги пасутся на лугу у молочной реки, пьют малиновые закаты и дают себя погладить по гриве, что нежнее всякого шёлка.

Там коты-очкарики варят зелье в высоких башнях и строчат алхимические трактаты.

Твой отдельно взятый мир, в запечатанном конверте, ютится на дальней полке за потрёпанным томиком забытого поэта.

Там даже вьюга томится грустью о зелёном лете, целующем идущих босиком.

Твой отдельно взятый мир, в запечатанном конверте никто не прочтёт.
Там…

Зеркальный котёнок пьёт зеркальное молоко. Облизывается и щурится на мой смех.
… показать весь текст …

Хорошо. Сегодня моя очередь.
Таять как сахар, когда ты будешь сквозь пальцы литься.
Когда твои надежды пересекут все мои границы.
Когда в самом высоком из … я не помню имени.
Но ты меня туда выведешь, ты же знаешь в каком именно.
Протянешь ладонь, а я положу в неё маленький ключик
От моего неба, от моей музыки. И ты знаешь лучше
Как сделать, чтоб все мои страхи стали вчерашними снами.
Чтоб я перестала думать, сколько тысяч метров под нами.
Когда между «взлетать» и «падать» я не почувствую разницы,
Я буду молчать, что бывает с небом, когда ты его касаешься,
Как меняют цвет облака, ритм и частоту пульса.
А ты обещаешь молчать, какого они вкуса?

Замкнулось гибкое лассо,
Стянув петлёй на шее узел.
Я погрузилась в вечный сон.
Но Мастер выцветших иллюзий
Вдохнул мне в пальцы волшебство
И завязал глаза потуже.
Искали линии родство
Прижавшись в танго.
Неуклюже
Я светотенью заплела
Мучительность чужих движений.
Ловили жадно зеркала
Grayscale усталых отражений.
Пустыми залами скользя,
… показать весь текст …

Будь со мной осторожен.
Я терпкость июльской жары.
Акварельность иллюзий
и хрупкая память о лете.
Отвоюй меня нежно.
Косыми дождями навзрыд.
Листопада пульсацией в струях дрожащего света.
Запускай внутривенно с небес свой пьянящий наркоз.
Задохнись ароматом волос.
Я засну у тебя на коленях.
Головою на север.
Лицом в безысходность.
Душой на износ.
И ступай аккуратно.
… показать весь текст …

…а болит где-то между виском и сердцем.
Эта ночь пролилась как на мрамор — дёготь.
Неужели теперь не судьба согреться
даже если всей кожей огонь потрогать?
Инквизитор, следы от моих пощёчин
ты сотрешь в неустанной своей аскезе.
Там грехов моих где-то сломался счетчик —
это небо — пустое — в меня не лезет,
это мрамор, холодный имперский мрамор
поджидает меня за твоим порогом.
Ты же знаешь, как ведьмы сжигают храмы,
так зачем ты слова колдовские трогал?
Я могла бы живое — тебе, живому,
я могла бы весь мир ошалевшим вихрем,
… показать весь текст …

Между двух огней потерялся ветер.
Каково ему, мой горючий мальчик?
Почему всегда мы за тех в ответе,
чей ответ нельзя получить иначе,
кроме как ответить за всё и сразу,
перестать быть кем-то и кем-то кроме?
Я ращу не розы — пустые фразы,
но они получаются цвета крови.
Одичало эхо. Планеты — камень.
На планетах — души зажег фонарщик.
Я искал вас долго, я звал веками.
Позовешь ли ветер, горючий мальчик?

привет, не грустишь? ты прости, что поздно. сегодня опять зажигали звезды, что в облачных вечно терялись гнездах и все собирались затмить луну. у вас снегопады идут, морозно, с утра ты молчишь, как всегда серьезна, а ночью я вижу твои лишь слезы и сумрака белую пелену.
…
на атласе нет ни моей орбиты, ни кратких путей по воздушным плитам, но знай — все дороги ко мне открыты, когда ты поднимешь наверх глаза. и пусть с высоты нет путей обратных, я здесь вспоминаю тебя стократно, и каждым мгновением…
… показать весь текст …

просто привет.
без наигранных предисловий,
воспоминаний и прочих банальных строчек.
как ты там?
я пребываю в привычной коме,
но не страдаю от въевшихся одиночеств.

их стало много —
они расхватали душу
и по частице от каждой тоски пускают
боль через шепот стихов из меня наружу,
и, не поверишь,
она уже отступает.
… показать весь текст …

«если сможешь простить…» — начинаю письмо своё,
говорю обо всех, кто послушно стрелял мне в спину,
и пишу про любовь, что всегда наполняла силой,
проникая в глубины, как сладкое остриё.

«уходили не все…» — только самые нужные люди,
чьи истории стерлись, но звонкие имена,
словно вечный огонь на разбившемся жизни блюде,
продолжают сверкать в бликах прошлого злого сна.

«ты простился на миг…» — а ушёл в пелену заката,
ты был первым из всех, кого жадно хотелось ждать.
«разлучились вчера…» — я уже разучилась писать,
не успев и расстаться на линии не возврата.
… показать весь текст …

Дождь стучит по крышам,
Что-то говоришь ты,
Ничего не слышу,
Да что там говорить…
Я имею много —
Песню и дорогу,
Я устал от дома,
Значит время уходить…

Время, опадает листва
На ладонь сентября,
И костры догорят…
Все пройдет, все вернется как ветер,
Время, не напрасны слова,
… показать весь текст …

У сентября удивительная способность влюблять в себя постепенно. Пока ты переживаешь уход лета, пока свыкаешься с мыслью, что впереди долгие холода, сентябрь украшает кроны деревьев осенней проседью, приглушает и растушевывает свет, но делает ярче цвета: кадмий оранжевый и лимонный, охра светлая и золотистая, сиена жжёная — крапушкой, щадя, по самой кромке берёзового листа. Едва вынырнув из состояния уныния — лето ушло, ушло лето! — ты обнаруживаешь себя в утешающих объятиях сентября. Хорошо как, выдыхаешь ты, вновь возвращаясь в себя. «Обратно воротилися слова», — просторечит сентябрь. Не спрашивает — утверждает.

Беда — это когда в груди у Буратино вдруг возгорается сердце Данко, зовущее на подвиги.

Сейчас понятия Вера и Религия, разные понятия. Религию создают люди. Есть Вера внутри, настоящая, неподдельная и религия светлая и чистая. Нет Веры, одни слова, то и убивать идут с именем Бога. Всё от нас зависит.

Когда ты кого-то или что-то делаешь центром своего внимания, ты теряешь внимание к себе. А это не правильно!
Ты центр внимания для себя!
А всё остальное — это планеты, которые благополучно вращаются вокруг тебя.