Меньше злости, больше иронии И всё больше точек над i… Покидают нас посторонние, Остаются с нами свои. Знамя дружества не уроним мы, И какие б не шли бои — Посторонятся посторонние, Не оставят в беде свои. За плечо меня тихо тронь, и я Всей душой обернусь к тебе. Хорошо, что не посторонние Ты в моей — я в твоей судьбе. Меньше злости, больше иронии И всё больше точек над i… Путь вам скатертью, посторонние. Да хранит вас Господь, свои…

Все-таки, я перестала тебе верить. Я верю времени. Оно непременно вернет мне то, что должно быть моим или со мной.

Не ставьте свою любовь ниже дружбы. Подумайте — кто будет за вами ухаживать в старости… Друзья или жена…

Моя драма в том, что я живу с тем, кого я не люблю, но портить ему жизнь считаю делом недостойным. «Мастер и Маргарита»

Странно, что пустота может так сильно болеть.

Самое страшное испытание для женской психики — столкнуться с мужским чувством юмора ! Особенно, когда чувство, что оно присутствует, у мужчины есть, а юмора в нем, фактически — нет.

И у меня бывает тоска… От неё я бегу к людям, к книгам, даже к выпивке, из-за неё завожу новые знакомства. Но когда тоска «от перемены мест не меняется» — дело дрянь, так как выходит, что тоска зависит от себя, а не от окружающего.

…И однажды иллюзия рухнула… Если бы она рассыпалась красивыми округлыми бусинами, их можно было собрать на нитку, одеть как ожерелье и делать вид, что ничего не случилось… Но осколки были колюще-режущими… и ей не оставалось ничего, кроме как смотреть растерянно на свой разбитый радужный мирок… Лиави Ди «Синий блокнот»

Лучшее доказательство веры двоих в то, что у них есть будущее- это мысли о ребенке…

Может у кого-то и бабочки в животе… А у меня там точно американские горки)))))

У каждой жизни есть своя мелодия. Если хотите знать мое мнение, музыка — это язык памяти.

Был человек, а через секунду стал cdjkjxm. … А Вы говорите, что люди не меняются.)))))))

С моим везением только иголку в стоге сена искать. Обязательно сяду на нее попой)))

У влюбленного человека выбора нет. Тебя просто притягивает к этому человеку магнитом, и не важно, сулит это тебе счастье или разобьет сердце.

Я пытаюсь — язвить… Чтоб не пахнуть — тоской и потерями…
Не скулить… И не ныть… .Как щенок — с перебитым хребтом….
Как я верила -всем …Так теперь — истекаю «Неверием»…
И предательство в горле саднит… Домахалась…хвостом…
Не сглотнуть — и не выплюнуть… .И не признаться — тем более…
Что от слов — задыхаясь… И Счастье — меж строчек ища…
Полудохлым щенком — всё ползу от людей. Как…от боли я.
Чтобы больше — не смели… Не смели ! .Меня — приручать!!!

В мире миллионы людей. И духи позаботятся о том, чтобы со многими из них ты никогда не повстречался. Но есть пара человек, с которыми ты связан, и духи будут постоянно пересекать ваши пути, завязывая столько узелков, пока не поймают вас и вы наконец не поступите так, как должно.

Я всё соврал.
У вас обычные глаза,
И голос ваш такой же как у многих,
Я врал, что всё хотел вернуть назад,
Сплетая воедино две дороги.
И ваши безмятежные черты
Ничуть меня не душат среди ночи.
Да и в объятьях ваших глубины,
Мне кажется, не больше, чем у прочих.
Ещё я врал, что шёл за вами по пути,
Что выдержал разлуки еле-еле.
Я так же врал, что вас когда-нибудь любил.
Я врал себе… но так и не поверил.

Извинение с попыткой оправдаться не совсем похоже на извинение.

Моя семья казалась таким крепким приставным столиком на четырех ножках. И я была уверена, что оказавшись без одной ноги, мы всегда будем шататься. Пока однажды не присмотрелась и не поняла, что мы просто превратились в трехногий табурет…

Свобода действительно есть. Пиши, что хочешь. В тюрму не посадят, в психушку не упрячут. Но… могут убить.(Лина Костенко «Записки украинского самашедшего»)