…
Когда решишь, что вызрела настолько,
чтоб разглядеть в любом стогу иголку,
и плевелы от зёрен отделить,
и всякому тесею выдать нить,
быть лабиринтом или просто быть,
не ждать, когда от счастья приподнимет, —

является любовь и бьёт навылет.

Когда решишь…

Не спится…
Пишется вполсилы,
упорно ускользает слово,
а ночь ползёт неторопливо,
и отчего-то так хреново…

Не комильфо?
Ну да, конечно…
Я днём традиционно леди,
но вот сейчас, во тьме кромешной,
и на пороге «малой смерти»,
могу хоть чуточку, да сбрендить?
И отпустить себя на волю —
рвануть на чёртовы кулички,
… показать весь текст …

Знала бы, где оно снова догонит, накроет, прихлопнет
так беспощадно, что буду писать на обрывке
мятой квитанции, чёркая, злясь, сатанея
от невозможности боль, возведённую в степень,
сделать доступной и для возведения в слово…

Если бы знала. Да знала, конечно же, если
шла, не колеблясь, навстречу судьбе и на встречу,
первую встречу, холодную встречу надела
шарф ярко-красный — укором понурому небу,
колкий, вцепившийся в шею, как жгут пуповины —
знаком надежды, не вызова, знаком надежды…

После, к…
… показать весь текст …

Ходить по краю значит видеть край —
заманчивый, иззубренный, голодный.
Упавшим по законам звездных стай
положен росчерк в небе.
Тихоходом,
уйдя в себя, ползёт во тьму январь,
желейным следом метя год вчерашний.
Зима, неубиваемая тварь,
царит во мне, как жрец в неспящей башне,
где жертву ждут во имя и всегда —
и входит жертва, горло оголяя.
Гори, пока горчит, моя звезда.
Косматый снег сошёл на города,
во облацех темным-темна вода,
… показать весь текст …

Один контрольный вопрос рассыпал ответ на тысячу кусочков.

Правды не существует, так же как и лжи.
Есть лишь интерпретации, оттенки серого в бесконечном спектре восприятия. Мы строим свои реальности, опираясь на обрывки информации, личные предубеждения и культурные коды, создавая мозаику, которую называем «истиной». Но эта мозаика всегда неполна, всегда субъективна, всегда подвержена пересмотру.

Попытка ухватить «правду» — это как попытка поймать ветер ладонями. Он ускользает, меняет направление, оставляет лишь ощущение мимолетного прикосновения. И чем…
… показать весь текст …

Когда ты почти…
Когда ты на самой
вершине… Я слышу
нарастающий гул
одиночества — это
с криком «Земля!»
к берегам возвращается
море

Монолог мудреца — это диалог с самим собой, а диалог дураков — это два монолога.

Время как комар: хорошо убивается книгой.

Мужчины во всем превосходят женщин: и в мудрости, и в глупости.

Инопланетяне еще чаще будут посещать нашу планету. Но вступать в контакты будут по-прежнему не с учеными, космонавтами, властями, журналистами и телеоператорами, а с ночными сторожами, наркоманами, алкоголиками, бомжами, сумасшедшими, лицами, уклоняющимися от воинской повинности, и школьниками, опаздывающими на уроки.

Одиночество томит, а общество утомляет.

Дураки бывают двух видов: одни не думают что говорят, а другие говорят все что думают…)

Ни планов, ни признаний, ни имён…

Я вроде бы тобой не опьянён, но отчего-то не могу иначе; столкнулись незадолго до конца — и будто отпечатались в сердцах.

Снаружи тихо; ты совсем не плачешь.

Наш мир не мёртв — но вот почти уже… Я шрамами расписан, точно гжель, ты носишь раны, будто бы награды. За миг до катастрофы мы молчим, касанья невозможно горячи,

чертовски непохожие, мы рядом.

За миг до катастрофы — ничего; рассеянно я глажу твой живот, я чувствую: в нём страх свивает кольца гигантским змеем. Мы совсем одни, и свет над головой твоей — как нимб…

Закрой глаза и ничего не бойся.