Мечтами зацелованный рассвет,
Цветные, недосмотренные сны,
Стихами нарисованный портрет
Ваш на полотнах звездной тишины
Штрихами слов, невысказанных вслух,
Мазками рифм, ласкающих листы.
Посмотришь, и захватывает дух
От этой первозданной чистоты,
Пролившейся лирической строкой
В раскрашенную счастьем наготу,
Где я, стирая ластиком покой,
Пишу стихи слезами по холсту.

Сегодня у меня явилась мысль: если юность — весна, зрелость — лето, пожилые годы — осень и старость — зима, то что же — детство? Это — весна, лето, осень и зима в один день.

Горюет вечер…
ни одной звезды в небе.
Пахнет туманом…
и чудятся аккорды
мифической рапсодии.

Читаешь так обсуждения и видишь, вроде явный провокатор…
А внимательнее приглядишься- обычный идиот!

Чтобы понять внучку, бабушка пыталась вспомнить, какой она сама была в переходном возрасте, но в её памяти возникал только образ милой послушной девочки. Мудрая бабушка пришла к выводу, что переходного возраста у неё ещё не было, и он может нагрянуть лет этак в восемьдесят пять, так что надо последить за собой.

в любой красивой тётеньке,
в любом усатом дяденьке
живёт ребенок маленький
и песенки поёт.
он полон нетерпения!
стремится к приключениям!
он любит дни рождения
и пряники жуёт!

в любой ворчливой бабушке,
и в седовласом дедушке
живёт ребенок маленький —
счастливый карапуз!
он — фантазёр и сказочник,
… показать весь текст …

Бархатная нежность… Шелковая грусть.
Осень, безмятежно, нам играет блюз.
Листья, словно ноты, падают, кружа,
Музыкою в сердце льются, не спеша.

Бережным касаньем кружево любви
Излечило душу. Больше не болит.
Нити паутины… Горький дым костра.
Все обиды в прошлом, сожжены дотла.

Шелковая нежность… Бархатная грусть
И по этим листьям я к тебе вернусь.
Легкая истома… Сладкая печаль.
Ничего, что было, мне уже не жаль.
… показать весь текст …

И вправду — привыкаешь ко всему.
К пустому дому, чаю листовому…
Любовь отдав кому-то одному,
Не можешь подарить её другому.

Друзьям киваешь — всё, мол, впереди.
Забыто и не стоит волноваться.
Домой приходишь около пяти
И не листаешь новости из глянца.

И вправду — привыкаешь ко всему.
Уже и одиночество не страшно,
И даже есть признательность к нему
За жизнь, давно налаженную, вашу…
… показать весь текст …

всё ближе осени мотивы,
всё чаще солнце — стороной.
по вечерам луна пытливо
глядит в погасшее окно.

а жизнь несется мимо… мимо…
и дверь входная на замке.
но ты приходишь в дом незримо,
ты возвращаешься ко мне,

заполоняя всё пространство
и разливая тёплый свет.
и так же грациозны астры
в твоих руках… привет — привет, —
… показать весь текст …

и слова твои льются —
в бокалы так льётся брют.
всё кончается, по традиции,
к ноябрю:
нервы,
сон
и запас последних моральных сил.
не беси меня так, пожалуйста, не беси.

по спине
острый холод
от этих горячих губ.
я пропала тут, я ничего уже не могу.
у меня к тебе то, с чем ни к близкому,
… показать весь текст …

Когда мы хотим спасти человека, помочь ему, мы так и говорим: «вытащить». Мы ныряем в мрачную глубину, в которой он тонет. Если искренне, от сердца помогаем, то погружаемся на время в тёмные воды, где нечем дышать, где полно опасных чудовищ: спрут тоски, акула отчаяния, липкие водоросли депрессии…

И мы помогаем человеку выплыть. Поддерживаем, делимся, отдаём силы и время, рискуем…

И тонущий сам старается из последних сил выплыть. А иногда у него нет сил. И наши усилия бесполезны.

Но есть люди…
… показать весь текст …

Чем меньше женская сумочка, тем нежнее и женственнее её владелица…
Потому, что в маленькую сумочку молоток не помещается!

НЕТ НИЧЕГО БОЛЬШЕ, ЧЕМ МАААЛЕНЬКАЯ ЖЕНСКАЯ СУМОЧКА.

Однажды в своей ленте увидел фотку.
Заокеанские друзья что-то отмечают, застолье.
И что же я наблюдаю на белой скатерти?
Оливье, холодец, селедку под шубой.
Они живут в этой Америке уже лет тридцать, у всех гражданство и бизнес там, у них дети плохо русский говорить.
Они фактически американцы с широкими смайлами. Но как только надо выпить и закусить, нет, без оливье никак.
Организм, измученный здоровой едой, требует холодец. А сверху горчицей, и не какой-то пижонской, дижонской — нет, той…
… показать весь текст …

Хороша страна Россия!
Здесь пасётся конь в пальто.
Здесь родился, жил и умер
Знаменитый дед Пихто.
Через пень растёт колода.
Оберег у всех — авось!
Ну, а хуже, чем татарин,
Ясно всем — незваный гость!
Бережёт тут рубль-копейка.
Голь на выдумки хитра.
Пьяным- море по колено
И нет худа без добра!
Здесь семь пятниц на неделе
И не в бровь тут всё, а в глаз.
… показать весь текст …

Кого-то убеждать — напрасный труд,
У каждого свой, личный взгляд на вещи.
И кучи разных, всяческих причуд,
Что образуют в жизни много трещин.

У многих взгляд один на бытие,
А у иных другой он — абсолютно.
Всё время разногласие сие,
Приводит в мир, где жить всем неуютно.

У этих вечно кто-то виноват,
Всегда находят крайнего кого-то.
Другие просто делают захват,
И сразу тащат всё в своё болото.
… показать весь текст …

Влажнеет стих…
И время — распинать
строку на тонком шёлке покрывала,
чтоб в трепетной пульсации финала
Июнь с твоими генами зачать.
Суть истины, раздетой догола,
как вымысел,
зажатый между бёдер.
Бодле’р вскрывает тайну влажных рёбер,
готовясь прорасти цветами зла.

Как шершень, запуская хоботок
в медовую, живую сердцевину.
Пусть ветер выгибает травам спины,
… показать весь текст …

Не пугайся боли, не страшись потери,
Если нужно верить, то давай поверим.
Нас пытает время то нежней, то строже.
Объяснить умеем, а понять не можем.

Ничего такого, ничего такого,
Каждому на счастье — ржавая подкова,
Каждому надежда — до конца не трусить,
Мы почти как дети, Господи Иисусе.

Это очень просто — понимать про счастье,
Если любят долго и прощают часто,
Ничего не прячут, ничего не просят
И из всякой бездны на руках выносят.
… показать весь текст …

Через прошлое
ты вдруг вслушиваешься
в настоящее.
Где-то плачет колокол,
разливая в душу боль,
отголоском молитвы…
«Дай всем народам Твоим
разуметь любовь Твою…
да забудут люди горе,
да оставят все плохое…»
Господи!

Я вас, мне кажется, любила
В такую осень как теперь,
Но выпал снег и я забыла —
Захлопнув сердце, словно дверь.
Не велика была надёжа
На листья цвета янтаря,
Хватало сил на взлёт, и что же?
Укрыли травы пустыря.
Прокатный стан листвы потухшей,
Прибитой намертво дождём.
В глаза надежде заглянувшей —
Сезонным плавилась огнём.
Любая нежность станет болью,
Височной жилки бьётся кровь.
… показать весь текст …