Недобор — это плохо,
Перебор — ещё хуже.
Жизнь такая пройдоха,
Что в ней ямы всё глубже.

Вид осенний за окном,
Зимний уже даже.
Серенькое полотно,
В белом антураже.

В душе непорядок — в мозгу тяжесть лет,
встречаю с улыбкой, а радости нет.
Забытые песни, осенние дни,
воздушные замки озёрной страны.

Агрессией мир переполнен нынче,
Чуть что не так — то сразу закипает злоба.
И тут же драка в безобразном клинче,
До брызг кровавых и душевного озноба.

Бывает что далёкий горизонт,
За просто краткий миг становится так близко.
Таки сминая очень быстро фронт,
Ломая замыслы без всякого изыска.

Вслух бесполезно говорить глухому,
И демонстрировать проекции слепцу.
Нельзя здоровья подарить больному,
И что-то втолковать упрямому глупцу.

Сражаться с мирским злом — сатанизмом?!
ДА! — падать от грехов своих многих-.
Но!- вновь- подниматься, вставАть —,
ЧТОБ опять — бороться и побеждать
Добром и милосердием всЁ зло мирка —
пошлого и серого — т
гнилого и дикого?!
ФоТО снимочек
от
АВТОРА!)

Будь нужен, как воздух,
невидим, как он же.
Пойми с полуслова,
прощай от души.
Ведь это, поверь мне,
не так уже сложно,
с советом не лезь
и судить не спеши.
В минуту лихую
хоть взглядом, хоть словом
без всяких волнений и
без суеты
Побыть просто рядом,
всегда будь готовым
… показать весь текст …

Хотел совпасть, но не сумел.
В оркестре хрип похож на выстрел,
и я восторженно хрипел
и одиночеством болел,
в ночи листал чужие мысли.

Чужая магия вела
за перекрестки передела.
Зачем тебе нужны слова
если душа, в ночи не пела?

Не верит в чувственный предел
и осуждает позолоту,
где я восторженно хрипел,
… показать весь текст …

«Самое справедливое — самое совершенное, оптимальное, истинное»

«Зачастую и один человек ни на чём, на пустом поднимает такой шум, что большинству начинает казаться, будто он отражает мысли и чаяния миллионов»

В мире подлунном — просто не будет.
Процессы любые — тяжёлое время.
Пепел несет — куда ветер подует,
Вся серость его — это вечно бремя.

Мечутся мысли,
Строчки порхают.
Здравые смыслы,
Глупость стирает.

Время нещадно листает страницы,
Вечного нет ничего на земле.
К прошлому жизнь закрывает границы,
С утром родившимся где-то во мгле.

Мы раньше знали из газет,
А нынче же из интернета.
Мечты всё чаще прут в клозет,
Сживая здравый смысл со света.

Кому отбой, кому запой,
Кому-то фрак, кому барак…
У всех своя дорога в мире,
И не всегда ты нужен лире.

В глубокой пещере,
Все мысли о вере.
И нету в них сбоя,
Спи крепко хоть стоя.

Люди меняются к лучшему. Он усердно занимается благотворительностью. Всеми уважаем и любим. В прошлом — киллер.

В мире прекрасного. Билеты в театры и девушки по вызову в одной цене.

Осень. Листья, словно золотые монеты, кружатся в воздухе, опадая на землю, покрытую мягким ковром. Иван Алексеевич сидел на скамейке в парке, погружённый в раздумья. Его глаза скользили по мелодичным очертаниям старинных деревьев, чьи ветви, словно руки, тянулись к небесам. В этом мгновении он чувствовал себя частью чего-то большего, чем просто жизнь.

Вдруг его внимание привлекла молодая пара, сидящая неподалеку. Она, с длинными светлыми волосами, смеялась, а он, с озорным блеском в глазах, пыт…
… показать весь текст …