Жизнь каждого человека заполнена чувствами.
Не зависимо от своего разума, люди стремятся увидеть и понять то, что вызывает у них эмоциональную бурю впечатлений.
До разрыва аорты, нервов и даже смерти.
Только вот варианты у всех разные.
И часто реальное чувство заменяют на иллюзию сопричастности.
И тогда виртуальный или придуманный герой превращается в идеал для подражания.
Военная техника и наемник — выгодным товаром для обогащения и устрашения.

«Кто ошибётся, кто угадает, разное счастье нам выпадает,
часто простое кажется вздорным, чёрное белым, белое чёрным…»

Думаю, что выбор это часто основная причина всех неприятностей у многих людей…

Так в коме дней осеннего ненастья,
… показать весь текст …

Иногда надо рискнуть… Хочу идти по новому пути, чтобы жизнь изменила цвет.

Как идёт он веками в снегах, песках, как идёт волчицу свою искать, как твердит, срываясь на хриплый вой: «Ты сама не своя, да и я не свой». Что он знает о ней? Только след да нюх, вереница дней — от огня к огню, он устал ей мысленно повторять: «Доверяй, пожалуйста, доверяй. Если ты не позволишь себя себе, если ты хоть на миг остановишь бег, о неволе вздумаешь умолять, как же я узнаю, что ты — моя?». Он идёт веками — за шагом шаг, он привык не гнаться и не мешать, в ее снах — мороз и ночная мгла,…
… показать весь текст …

Засыпающий вечер потревожит волна.
В пустоте серых скал плещет сонным аккордом.
Отраженным лучом в небе светит луна.
Мы, как наша луна, в отражении звёздном…
Без страховки живём и стремимся в тепло.
Помним трепет руки и мгновенья разлуки.
Смотрим вверх над собой в голубое стекло,
Где в ночной тишине отражаются звуки…

Ремейк забытой подлинности чувств,
-злой дубликат комедии Мольера.
На сцене лицемерит вновь Тартюф,
а в зале клон мечтает стать Сальери.

Жрецов войны уже не сосчитать,
бедняк за бедность платит дважды
и, проклиная царственную власть,
он называет истину продажной.

В сети гуляют узники и бесы
и катят камни на свои вершины.
А у людей другие интересы,
мы утопаем в зарослях долины.
… показать весь текст …

Да — это важно, что от жизни ты берешь.
Куда важнее — что и как ты отдаешь.

Есть раны, годами затянутые, не перестающие при малейшем давлении на них кровоточить… будь то предательство или разлука, на всю жизнь остаётся проклятая мука. И даже не думая помнишь о ней. Но странная жизнь эта штука, не будь этого, стали бы мы как будто бедней.

Иметь чувство юмора-бесценный дар. Люди с тобой смеются, когда им и улыбаться не хочется.

Душевная боль невыносима сама по себе, но если есть возможность прожить её так, как тебе комфортно, это маленькое счастье. Если же ты вынужден делать вид что всё неплохо, в то время как горишь внутри… это усугубляет ситуацию.

Трудно ценить то, что ещё не случилось, хотя этому учит нас сама история… словами родителей минимум… так что учитесь ценить родителей и жизнь каждого станет ценнее во много крат!

…Ты мне не снишься.
Я вообще не вижу сны., но вот в хмельной полудрёме я вижу Тебя в неясных…, слегка дымчатых и полуразмытых очертаниях… в Твоей Прощальной., Последней Улыбке…
Ещё пять лет назад моё Подсознание просто видело Тебя в моей полудрёме, но молчало.
Теперь я с Тобой говорю…
Как с фактором когнитивно-психологического раздражения…
Я вижу всё ту же маленькую татуированную корону под уголком Твоего левого глаза… И вновь спрашиваю; «Зачем.?» И вновь короткий, как ругательство ответ: «Грехи Молодости… И больше ничего…»))
Да какие к Чертям-собачачьим могут быть «Грехи Молодости» у Тебя…, у двадцатипятилетней Малолеточки…
Ты мне не снишься. Но я вижу Тебя в своей хмельной полудрёме… Вот только зачем мне нужен этот сюжет…, этот тревожный выверт моего подсознания???
Зачем мне нужны эти крупинки песочных часов — этот Песок Воспоминаний в стремительном Потоке Времени??? Он всё равно в себе не несёт ничего, кроме Печали и острого ощущения навсегда остаться одному…

— Я иногда перестаю понимать, зачем мы с тобой встречаемся. Но всякий раз снова прихожу…
— И всё же наши встречи — не бессмысленный минус. Скорее — бессмысленный плюс.

Мир изменить легко. Свой. И те, кому это недосягаемо, старательно меняют мир вокруг.

Есть музыка огня и музыка дождей,
из пустоты — и будто — ниоткуда…
в потоках дней
и тишине ночей
-есть музыка разорванного круга…)

Уходим, бежим в бесконечность
и смотрим в узоры из звезд.
Мы шепчем молитву, а вечность
стирает восторженность слез.

Чего стоит звезда, если ей никогда не светить
Чего стоит душа, если цену никак не сложить
Чего стоит любовь, лишь жестокие игры судьбы,
А душевная боль остаётся, увы…

Я вам спою, мои друзья
Мне же без вас никак нельзя
Мне только с вами по пути,
А сколько дружбы впереди
Мне с вами жить, мне с вами пить
Мне с вами радости делить
Мне с вами горести делить, мои друзья
Мне с вами жить, мне с вами пить
И все на свете разделить
… показать весь текст …

Ты — моя лучшая находка,
С тобой — мы искры мироздания,
Ведь жизнь — это всего лишь лодка,
Между порогов подсознания…

Хочу верить Тебе одному,
Быть с Тобой и в бою, и на плахе.
Разделяя с Тобою судьбу,
Верой жить, позабыв о страхе.

Страх потерь превратится в свет.
Он укажет нам путь во Вселенной,
Сбережёт нас от лжи и от бед,
Сохранит нас в пучине бренной.

Я тебя не предам никогда,
Ты меня не обманешь тоже.
Мы любовь пронесем сквозь года,
Я и Ты как две капли похожи.

Думаю, что никогда бы не смогла стать врачом, — почерк всему виной. Как исправили в первом классе, так и пишу до сих пор. Но всё по-порядку. Писать мы учились ручкой с пёрышком. Обмакиваешь осторожно пёрышко в чернильницу, чтобы кляксу не посадить. А чернильницу носили в тряпичном мешочке и если неплотно крышку закроешь, то все пальцы в чернилах и лицо, соответственно. Почерк получался корявым, видимо, левшой была, а переучивали. Переучиваться приходила к учительнице домой.
Да, было такое время…
… показать весь текст …

Как хорошо, что моё детство и детство моих детей прошло без гаджетов. Общение с ними, совместные поездки на Базу Отдыха в лес около озера, активный отдых: Волейбол, настольный теннис, рыбалка, катание на лодках и споры о том, чья очередь грести вёслами, соревнование среди лодочников, кто быстрее доберется до противоположного берега, игры в индейцев, когда с боевым и радостным криком, похлопывая себя по губам несёмся по лесу, а впереди детей с палкой в руках мама-предводительница «апачей».
А рыба…
… показать весь текст …