Русский язык столь богам и прекрасен, что всякий раз я осторожничаю — боюсь покалечить, сочиняя афоризмы.

Не была я давно
У родного порога.
Как живёт домик мой?
Мне б взглянуть
Хоть немного…
Как мой тополь, живой?
Или в топку пустили?
Сердце бьется волной,
Унося в дали-сини.
Я вбегу в своё детство,
От всех затеряюсь,
В любви бесконечной
Снова признаюсь!
17.08.2022.

Ученые выяснили, что Ной во время плавания на ковчеге питался, как их теперь называют, вымершими животными.

в жизни всё по плану
можем мы иметь
не по плану только
лишь любовь и смерть

Мне иногда кажется, что с каждым нашим выбором мы просто создаем новую реальность, оставляя в другой плоскости ту — где выбор был не сделан, либо же сделан, но иной. И существуют миллионы реальностей, где события идут в разных вариациях. И мы — в разных вариантах. Но так или иначе, мы не узнаем как там. Ибо выбор сделан. Рубикон пройден. И в другой реальности уже совсем другие не мы.

Маленьких шагов искусство
Постигаю…
На краю у самой грусти
Мимо прошагаю…
На краю у неприязни, не любви
Предательства
Не вздохну за что мне, Боже, эти «обстоятельства».
На краю войны «по братски»
Спрячу горе в душу…
Как умело с овец маски
Жизнь порой вытрушивает…
И по волчьи вдруг овечка смотрит,
что-то блеет
И таких прощать сердечко
… показать весь текст …

Все реки текут в море, но не переполняют его, ибо, совершив круговорот, возвращаются к своим истокам

Ничего не больно, ничего не страшно,
Есть такие души — каменные башни,
Есть такие судьбы — штольни и плавильни,
Кто-то их, наверно, выдумал для сильных.

Ничего не важно, ничего не нужно,
Только бы в апреле ветер снился южный,
Глупо убиваться, ныть и ждать удачу,
Гордые не просят, гордые не плачут.

Подвели надежды, выросла усталость,
Разве это горе? Маленькая малость.
Высшее искусство — не придумать драму,
Только бы подольше жили папа с мамой.
… показать весь текст …

Флирт в общении такой же неотъемлемый атрибут, как и скрипка у скрипача, и не может быть безобразен, как и не может быть безобразна звучащая музыка. Правда… если скрипач не фальшивит.

ЖЕНА ПОЭТА.

Нелегко быть женою поэта.
День и ночь он всё пишет стихи,
И случается, вместо обеда
Получаешь ты черновики.

Заземлить его крайне непросто,
Он всегда норовит улететь.
Не решает насущных вопросов,
На реальность не хочет смотреть.

И приходится эту реальность
На себе потихоньку тащить.
… показать весь текст …

А вдруг это не друг, а недруг

В гости не хожу, к себе никого не приглашаю, потому как я ленивый социопат и слишком деятельный мизантроп.

Иметь дома библиотеку и не читать — это тоже самое, что жить, и не интересоваться жизнью.

Когда человек радуется жизни и получает от нее удовольствие, он не задается вопросом смысла жизни, он просто живет. Как только он теряет состояние целостности, когда что-то не получается, нет удовлетворения от того, что есть и что человек имеет, он начинает об этом задумываться, проявляя потребность все поменять.

Храни молчание. Хранить
Его куда трудней, чем нить
Воспоминаний, разговоров,
Храни молчание от сора
Словесного. Не проронить
Ни слова — трудно, но продли
Молчание до той вдали
Маячащей миражной встречи,
Где тишина уже часть речи,
А небо — это край земли.

Не понимаю рассуждений о втором или n-ом счастье наглости? Бред да и только. Если рассуждать трезво, то на фундаменте несчастья счастье не создашь. Обязательно нужно счастливое основание или хотя бы счастливый план действий, с последующей реализацией в жизни. Наглость на что способна? Занять место добродетели? Но это не возможно никаким образом.

Бывает — и Ангел устанет. Опустятся крылья.
Легко ли, когда в тебя люди упрямо не верят…
Присядет на корточки, руки опустит бессильно,
как будто бы шёл, но упёрся в закрытые двери.

Вздохнёт горемыка — ну что же, бывало и хуже,
Хоть ангелы мы, но отнюдь не всесильные Боги.
А осень холодного ливня чечётку по лужам
спешит станцевать, размывая на небо дороги.

Промокнув до нитки встряхнётся усталый Хранитель,
взлетать — бесполезно, тяжёлые крылья — как гири…
А тот, с кем он связан прочнейшей невидимой нитью,
как хищник по клетке — метаться начнет по квартире.
… показать весь текст …

Осень по сонному городу кружит,
будто лисица по каменной клетке.
Листья-кораблики плавают в лужах —
мятые фантики сладкого лета.

Стынут столбы и афишные тумбы,
мокрый асфальт, перемазанный грязью…
Окна озябшие, взгляды потупив,
ждут, что вот-вот — и морозы нагрянут…

Свет фонарей непрерывною цепью
вдоль тротуаров неровных натянут.
Редкий прохожий везенье оценит —
и обойдёт освещённые ямы.
… показать весь текст …

А души могут встретиться лишь в храме.
Нерукотворном или рукотворном,
Там, где деревья спутались ветвями,
Иль в темноте сплелись друг с другом корни.
Там, где сердца обнажены до глуби,
Где нет чужих — одни Единоверцы,
Где так глубоко и так полно любят,
Что ничего не встретишь, кроме сердца.
Под гулким сводом иль в зелёной чаще,
Там, где пространство Божий Дух наполнил…
Сойдёмся в храме, только в настоящем!
Сойдёмся. только в Истине безмолвной.

— Человек человеку бред, темнота и ад, —
он сказал, — оглянись вокруг, если мне не веришь.
— Нет, — кричу, — человек человеку — сад!
Человек человеку кит, океан и берег!

Человек человеку лето и тёплый дождь,
посмотри, как сверкает солнце в глазах и в сердце!..
— То блестят ножи — человек человеку нож,
и удар под ребро от рождения и до смерти.

Человек человеку рана, дыра и вой,
это волк в настоящем и будущем воплощенье.
Волк не может без стаи — покинувший стаю волк —
это бомж, это тень, он никто никому — кочевник.
… показать весь текст …