Как мало стало в людях искреннего света,
Искра в камине глаз, тускнеет с каждым годом,
Промокли души от мольбы познавших голод,
И безответных слов что пали в пропасть.
Смычок надорван, тонкий конский волос
Мелодию почти и не сыграет,
Под пылью вечность, в слезы так бросает.
Там было ярче, зеленее было лето.
В своей коробке людям стало место,
И только в щелях мир свой наблюдают,
С рождения в коробку положили,
И закопали старым в той же колыбели.
Мечты иллюзий к вере подкрепленных, Где…