«Не бросайте клинок — вам усмешка такая к лицу.
Вы не первая кто серебром мне грозил „уходи“.
Я огню не могу приказать „загорись и танцуй!“,
только пекло, миледи, у вас уместилось груди.
Я учусь, сотни лет проходя по своим же следам,
различая из запахов только костры ноября.
Хороша ли на вкус вашей жизни святая вода?
Если да, то зачем же вы медлите, стоя в дверях?
Так впустите же в дом. Я от долгих сомнений озяб.
Нынче склеп мой похож на монашеский благостный скит.
Объясните мне, леди, за что мне погреться нельзя
в раскалённое сердце, до дрожи вонзая клыки?
Я один, вы одна, для кого нам такое беречь?
Вы за этим стеклом догорите свечою к утру…»
… показать весь текст …

Люди, влюбленные только в себя, никогда не оценят других людей по достоинству. Они все обесценивают все, что не связано с ними.

Я красных сладких яблок не люблю.
Зато люблю зелёные, с кислинкой!
И шоколад чернющий да с горчинкой!
А приторный — молочный — не терплю…
Ещё я розы, кактусы люблю--
За то, что непокорные, с шипами,
И я, рискуя, суп люблю с грибами —
А вдруг однажды ими отравлюсь?..
Да мне и в людях приторность претит-
За нею фальшь неискренности вижу.
И счастье, что стихов они не пишут,
Встречаясь редко на моём пути.
Иной — с душой колючею, как ёж.
К ней, не изранясь в кровь, не проберёшься.
… показать весь текст …

И вот, этот день настал — бумажные копии книги стали стоить дешевле электронных. физический мир сдает позиции, никто не хочет захламлять квартиру, ведь легче купить то, что после прочтения не будет собирать пыль и мозолить глаз. скачал электронную книгу здесь и сейчас, читалка даже не потяжелела. с физической книгой, опять же, магазину придется возиться, доставлять живым курьером (доставка в цену не входит). люди, которые ценят вес и запах «живой» книги, становятся ретроградами. скоро книжные полки станут таким же анахронизмом, как швейные машины с ножным приводом, ковры на стенах и шкура медведя на полу. «- это книжная полка? ты что, читаешь бумажные книги? — нет, это дед старину коллекционирует»

Нельзя же, помилуйте, так вот по-скотски,
Ведь надо хоть что-то другим оставлять.
А всё-таки сволочи Пушкин и Бродский,
Ну как после них ещё можно писать…

Отодвинули облако и спросили:
— Ты ее любишь?
— Да.
— Ты ее ненавидишь?
— Да.
— Ты ее не можешь забыть?
— Да.
— Жизнь без нее потеряла смысл?
— Нет.
— Что делаешь?
— Лежу. Думаю.
— Маму жалко?
— Очень.
— Себя жалко?
… показать весь текст …

Р. К.

Помолчи меня, полечи меня, поотмаливай.
Пролей на меня прохладный свой взор эмалевый.
Умой меня, замотай мне повязкой марлевой
Дурную, неостывающую башку.

Укрой меня, побаюкай, поуговаривай,
Дай грога или какого другого варева;
Потрогай; не кожа — пламя; у ока карего
Смола закипает; все изнутри пожгу.

Такая вступила осень под сердце точненько —
Пьешь горькую, превращаешься в полуночника,
… показать весь текст …

Мешали нам татары, турки, шведы,
Мешали добрый царь и злой тиран,
Мешали нам буржуи и полпреды,
Мешали пролетарии всех стран,

Мешали дураки и бездорожье,
Мешали трезвый ум и пьяный бред,
Мешали атеизм и слуги Божьи,
Мешали все, кто «да», и все, кто «нет».

Мешали воровство и щепетильность,
Мешали пофигизм и фанатизм,
Мешали перемены и стабильность,
Пустой прилавок и капитализм.
… показать весь текст …

Помнишь, как оно бывало? Все горело, все светилось,
Утром солнце как вставало, так до ночи не садилось.
А когда оно садилось, ты звонила мне и пела:
«Приходи, мол, сделай милость, расскажи, что солнце село…»

И бежал я, спотыкаясь, и хмелел от поцелуя,
И обратно брел, шатаясь, напевая «аллилуйя».
Шел к приятелю и к другу, с корабля на бал, и с бала —
На корабль, и так по кругу, без конца и без начала.

На секунды рассыпаясь, как на искры фейерверка,
Жизнь текла, переливаясь, как цыганская венгер…
… показать весь текст …

Этот мир несправедлив… Работала как муравей, а лето пролетело, как у стрекозы.

Что ж ты держишь мертвой хваткою?
Я в отместку жалю жалостью.
Не латай любовь заплатками…
Отпусти меня, пожалуйста!
Засушу в своем гербарии
Я твое «люблю» поблекшее.
Мне привычней в серпентарии…
Проклинай меня, ушедшую!
…Да, я дура заполошная,
Сумасбродная и странная.
Пусть я буду нехорошею.
Ты хороший. Это главное…

Я знаю заповедные места,
Где вкусу изощренному наградой
Такая обитает красота,
Что, как сказал поэт, хоть стой, хоть падай.

В той ставшей уж классической строфе,
С какой он обратился как-то к Богу.
…Я там бывал еще не в галифе,
Но в дедовском кашне на босу ногу.
На пень любой, на каждый минерал,
На каждой дольней лозы прозябанье —
На все я с изумлением взирал,
Ничто не оставляя без вниманья,
… показать весь текст …

Не привыкай ко всем этим людям. Они не насовсем

Не спрашивай о том, что тебя не касается, не услышишь того, что тебе не понравится

Вот дождик за окном!
И небеса нахмурив брови-облака
Взирают грозно на меня!
Вот дождик за окном…
Но нету лучше для меня,
Чем взгляд Любимой!
И солнца свет и свет луны
Слились в одно родное имя!
И чувством тёплым воедино …
Соединили две души!

Маргарита Грант, Дикий Леший

Желаю здравия я всем своим врагам!
Пускай живут, не зная счёт счастливым дням!
Воткни им кляп навек из радостных хлопот
В их перекошенный, плюющий ядом, рот!
Чтоб каждый недруг был от бешенства привит,
Накрой их, Небо, покрывалом из любви!
Пусть их «имеют» в разных позах каждый час —
И может быть, тогда им будет не до нас…
© zulnora

Невозможно быть хорошим для всех и каждого… Если одних согреет тепло вашего сердца, то другие будут рады погреться у костра, на котором вас будут жечь.

Совет дня
Давайте чаще себя баловать. Настолько, насколько это возможно. Важно каждый день делать себе маленькие подарки — пусть это будет правилом или традицией. Вместо того чтобы стать счастливыми прямо сейчас, мы ждем так называемого идеального времени — вот начнется оно, тогда и схожу, решусь, отпущу, изменю… А ведь «идеальное время» может не наступить. Нельзя забывать: настоящее возврату не подлежит.

Кот мой свернулся калачиком,
Глазки блеснули во тьме,
Это работают — датчики
Где-то в кошачьем уме.

Ушки стоят — как локаторы,
Слушают тайную тьму,
Все, что в его трансформаторе,
Он не отдаст никому!

О как держать мне надо душу, чтоб
Она твоей не задевала? Как
Ее мне вырвать из твоей орбиты?
Как повести ее по той из троп,
В углах глухих петляющих, где скрыты
Другие вещи, где не дрогнет мрак,
Твоих глубин волною не омытый?
Но все, что к нам притронется слегка,
Нас единит, — вот так удар смычка
Сплетает голоса двух струн в один.
Какому инструменту мы даны?
Какой скрипач в нас видит две струны?
О песнь глубин!