Люблю я осень, до слёз, до боли,
А дождь со снегом ещё сильней,
Как птичка в клетке, хочу на волю,
Так давит серость осенних дней.
А мне б на пляже лежать тюленем,
Лениво щурясь под шёпот волн,
Но Бог не внемлет моим моленьям:
— Сиди-ка дома, на море шторм.
Бреду по лужам, и слёзы градом,
Уймись, родная, нам не впервой
Смотреть на небо тоскливым взглядом,
Утешься палой, цветной листвой.

.. она вошла — ледяная. движения резкие,
глаза стеклянные. нервы —
рваные провода.
в этот момент что-то надломилось и треснуло
между нами. я понял, что навсегда.

я к ней — она говорит: мне до рвоты
противно от нашего «вместе». хватит.
а в комнате — дым, вместе с каплями пота
с еще не остывшей кровати.

все планы — напрасны, иллюзии — рухнули.
каждый остался с собой на «ты».
а крики в прокуренном воздухе
… показать весь текст …

я не писал три месяца — и вот:
январь,
подъезд,
сырая сигарета.
и по дороге, на которой лёд
блестит под золотой иглой рассвета,

шагает страшный год — так караван
слонов ломает черепахе панцирь.
три месяца я прятался в диван,
пытаясь во всем этом разобраться.

сомнения, волнение, метель
засасывает город, как воронка.
… показать весь текст …

Бродила осень пьяною походкой,
По скверу, но была весьма печальна.
Денёк промокший, скверная погодка,
Одежды рвет с деревьев театрально.

Деревья дрожь свою едва сдержали,
А ветер смех свой прятал за ветвями.
Они туманной дымкою дышали,
И зябкость поселилась меж домами.

Из тучи поливает, как из лейки,
От летних дней остались лишь обрывки.
Не может быть, чтоб не найти лазейки,
Для золотой, пленительной улыбки.
… показать весь текст …

чувствуешь осень? её в тебе даже слишком.
воздух, горячий ещё, пахнет смесью специй.
пусть этот август с собой заберёт всё лишнее,
пусть он остудит эмоции, разум, сердце.
если игра — мне в ней крыть оказалось нечем.
это не к месту/не важно/не здесь/не с нами.
просто опять каждой осени каждый вечер
ярче огни и острее воспоминания.
и в сентябре оживает пусть жажда чуда,
вера в того, кто останется самым лучшим.

осень и я в унисон говорим, покуда
ты будешь здесь и ты всё ещё будешь слушать.

это дни, где рассыпаешься на запчасти. дни, когда меняется суть вещей.
я устала так, что в траву упасть бы. и лежать. и не двигаться чтоб вообще.
время разделять на рассвет и вечер. думать, как уже достаёшь пальто.
дни, когда не легче. никак не легче. я хочу поспать, разбуди потом.
в сне и винах, кажется, есть спасение. хуже — исцеляться всегда людьми.
подари мне ворох клише осенних: приготовь глинтвейн, разожги камин.
выключите лето, остановите, и от боли дайте мне выходной.

а сентябрь — не то чтобы прям целитель, но с тобой и с ним жизнь вернётся вновь.

Жила-былa девoчка, которая из прочитанных сказoк делала странные вывoды.

Прoчитав «Золушку», решила, что принц влюбился вовсе не в Золушку, а в eё туфельку, потому что был готов жениться на любой женщине, которой она подойдет.

Из «Колoбка» вывод, что если ты кусок румяной выпечки, сколько бы ты ни валялся на полу — всегда найдется тот, кто тебя съест: от своего пpeдназначения не уйдешь.

Из «Красной шапочки» вывод был таков: бывает, что родная мама отправляет ребенка прямo волку в зубы, но возможно и такое, что чужие вооруженные мужики всё-таки помогут этому ребенку.

Позднее, из «Алисы в стране чудес» был сделан вывод: куда бы тебя не завела твоя сумасшедшая фaнтазия, она тебя оттуда и выведет, не сoмневайся.

Не каждая жизнь превращается в труху,
Не каждая тень — на плетень.
Не каждая ночь — Инь.
Не каждый Янь — День.

***
Жила-была девочка. У неё были любимые грабли. Однажды она опять на них наступила, но на этот раз так сильно, что грабли сломались. Девочка плакала долго и безутешно. Добрые люди предлагали ей другие разные грабли, свои. Но это было всё не то…
А потом девочка пошла к психологу. И он подарил ей лопату. Копать не перекопать…

Вера Шахова

***
Жила-была девочка. И однажды она отправилась в дождь на свидание. Взяла зонт, надела плащ, а под плащ не надела ничего… Хорошее было свидание, запо…
… показать весь текст …

Гроза — и тишина, и город над водой, молчание и луч монеткой на подушке. Здесь я, имбирный чай, ленивый старый дом, здесь ты и дождь, как сон, бальзам на наши души. Ни времени, ни слов — зачем вообще слова, молитвы, имена, когда вокруг июли, над крышами волной — промытая листва, а капли на стекле — серебряные пули. Скрещенье наших рук, сплетенье диких трав — ромашка, зверобой, душица, мак и донник, — их юный аромат, двоих сердечный сплав и ясный чистый мир, как яблоко в ладонях. Потом, затем, спустя разлуки, гнев и боль, сквозь разные года, аэропорты, двери — опять июль, опять всё те же мы с тобой — но разве что слегка печальней и мудрее. И снова, как тогда, простые чудеса — на лужах-зеркалах танцующие блики, и город над водой, молчанье и гроза, и солнечных богов раскрашенные лики.